– Да, это все прекрасно… только вот зачем вы врете, хотел бы я знать…
– А с чего вы взяли, что я…
– …с того. У них не бывает Нового Года.
– Вы были там?
– Не был.
– Читали…
– …не читал.
– Но тогда…
– …у них не бывает Нового Года.
– Ну что вы мне мозги пудрите, как не бывает? Вы сами подумайте, планета вокруг солнца вертится? Вертится! Ну вот, значит, и Новый Год…
– А с чего вы взяли, что Новый Год?
– Ну как же, планета сделала оборот…
– И что?
– Ну как…
– Вы хоть понимаете, что именно отмечают в новый год?
– А… – первый раз вижу страх в его глазах, – а что…
– …а то. Про зимнее солнцестояние слышали?
– Хотите сказать…
– …люди отмечают не новый виток вокруг солнца… люди отмечают дату, с которой ночи будут становиться все короче, а дни длиннее, возвращается тепло… вот оттуда и пошел праздник, который мы знаем, как Новый Год…
– А у них что… планета не вращается?
– ….вращается.
– И орбита вытянута довольно сильно…
Смеюсь, вот ты и попался…
– А при чем тут орбита, при чем тут вращение, когда смена времен года зависит от наклона оси? А ось-то не наклоняется… значит, и нового года…
– …а если ось была наклонена когда-то давным-давно? Постепенно выровнялась…
Падает сердце.
Понимаю, что проиграл.
– Вы думаете?
– Уверен.
– А я нет.
– А давайте проверять.
Настораживаюсь, еще не понимаю, к чему он клонит.
– Вы что… хотите отправиться туда?
– Да… только не сегодня…
– Ну, разумеется… не сегодня, а в то время, когда ось еще была под наклоном… вот и проверим…
Отчаянно соображаю, что он собирается делать, незаметно прихлопнуть меня в пути, или так же незаметно сбежать, или… Я знаю одно наверняка – я не верю в его алиби, что он праздновал Новый Год где-то там, там, а не в доме почтенного господина Дрима, которому кто-то свернул шею в новогоднюю ночь, и мы никак не можем вывернуть её обратно из новогодней ночи…
Скрипич
– Вы найдете мне ключ.
Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:
– Вы найдете мне ключ.
Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.
– Ключ, – повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.
– Ключ.
Наконец, выдавливаю из себя:
– К-какой ключ?
Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, – снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…
…нет.
Не успел.
– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… – бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.
– Вот, – он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…
– Скрип, – говорит он.
Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…
– Скрипич…
– Вы знаете, как это открывается? – спрашивает он.
– Э-э-э… – снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, – это только сломать можно…
– Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!
– Не… не…
– …вы найдете мне ключ.
– А что… к скрипичу есть ключ?
– Скри… – он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…
– Вот… взгляните…
Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.
– Я… я не зна…
– …не знаете этот знак? Ну, еще бы…
Я понимаю, что он думает – где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…