Я звоню в калитку, и на этот раз она через секунду распахивается. Прохожу по дорожке к ярко освещенному дому. Интересный дом. Одноэтажный, а значит, не рассчитан на большую семью. Высокие панорамные окна. Стиль хай-тек. Мне такой мало нравится, я больше люблю старину или ее реплики. Но о вкусах не спорят.

Стремительно вечереет, и на фиолетовой части неба проступают звезды. Я уже было собираюсь постучать, как дверь открывается, и на пороге появляется Максим – в рубашке с засученными рукавами и джинсах. У-у какой! Я уже и забыла, какой Макс высокий. Волосы снова собраны в хвостик.

- Проходи!

Я протягиваю хозяину еще теплые контейнеры с едой и робко просачиваюсь внутрь дома. С любопытством оглядываюсь.

Внутри превалирует стиль минимализма. Огромная гостиная с диванами, кухонной зоной, низкими столиками. Максима я застала явно в процессе готовки. Обожаю мужчин, которые умеют готовить! Я подхожу к барной стойке и взбираюсь на высокий крутящийся стул. Ставлю локти на стол и готовлюсь любоваться молодым человеком. Макс ловко режет лимон и что-то смешивает в миске.

- Решил вот тоже приготовить закуску к ужину, - комментирует он. - Горячим, я так полагаю, мы обеспечены… - улыбка и кивок в сторону моих контейнеров. – Пить будешь?

- Смотря что…

- А что ты любишь?

- Ну-у… - на память тут же приходит вино из церентской ивалии, но я давлю в себе ненужные воспоминания. – Мартини. Но это же женский напиток. Вряд ли он у тебя есть.

- А вдруг?

Максим открывает дверцу бара, и я вижу разнокалиберные бутылки спиртного, стоящие ровными рядами. Однако!

- Максим, а можно вопрос… - мне очень неловко его задавать, но не спросить я не могу. – А ты можешь брать все эти бутылки? И вообще принимать здесь гостей?

Я обвожу рукой вокруг.

- Почему я не могу принимать гостей у себя дома? – спокойно интересуется Максим, и локоть моей правой руки соскальзывает с края стола.

- А-а… э-э… и-и…

- Это мой дом, - весело улыбается Максим. Он явно забавляется моей растерянностью. Я смотрю на него ошалело и тру отбитую руку.

«Может, свалить?» - выдыхает мне демон в ухо, косясь на дверь. «Отступать некуда, позади Москва!» - нервно изрекает ангел, пощипывая перья в крыле.

- Я думала, ты тут работаешь, - честно признаюсь я и делаю глаза, как у Кота в сапогах из мультфильма про Шрека.

- Не-а, я работаю айтишником, - сообщает Максим. – Из дома. Ездить в офис мне не надо. И времени вагон.

Я обвожу дом изумленным взглядом. Мамочки дорогие! Это какие же программы надо писать, чтобы такой дом построить? Как минимум для отслеживания денежных переводов наркокартеля. Но теперь мне понятна и планировка дома, и общей холостяцкий вид. И даже настороженность Максима при встрече: наверняка на такого завидного жениха девицы бросаются с налета.

- Тебе мартини с каким соком? – спрашивает Максим. – С апельсиновым или грейпфрутовым?

- Вино какой страны вы предпочитаете в это время дня? – задумчиво цитирую я.

- Ты же мартини хотела? – удивляется Максим.

Мой демон прыскает мне в ухо. «Они сошлись. Волна и камень, стихи и проза, лед и пламень». Филолог vs айтишник - хрен тебе свадьба и фиг девишник. Вряд ли Максим читает художественные книги.

- Мартини, мартини. С апельсиновым соком, - успокаиваю я хозяина дома.

Отпиваю сразу несколько глотков. Вкусно! Через минуту начинаю расслабляться. «Чего тушуешься, Лизавета! – фамильярно хлопает меня по плечу мой демон. – Тебя прынцы вином угощали. И то не тушевалась. А тут какой-то айтишник. Ишь раскраснелась, как девица на выданье!» «Там все было как бы понарошку, - задумчиво откровенничаю я с демоном. – И принц невсамделишный. А этот мир настоящий. И Макс такой осязаемый…» Мой ангел пытается мне что-то шепнуть про категориальную реальность Канта, но мы с демоном интеллигентно просим его захлопнуть хлебало.