– Клубничка… – Он, наоборот, тянет к себе, опять шумно втягивает воздух у моего виска, – пиздец, как пахнешь… Мне твой запах во сне постоянно… Все эти годы…

Каждое его слово – ударом в сердце. И дрожь в коленях. Черт… Не смогу ведь. Реально не смогу!

– Отпусти… – уже шепчу я, потому что голосовые связки тоже против меня выступают и подводят в самый важный момент, – у меня муж…

– Да нет у тебя никакого мужа, – спокойно говорит он, и это спокойствие на диссонансе с прежним ласковым воркованием придает мне силы.

– Изучали анкету? – едко спрашиваю, бесстрашно глядя в темные глаза, – наводили справки?

И уже жестко веду плечами, высвобождаясь и тут же отходя на пару метров в сторону.

Уф! И дышать сразу легче! Заворожил, инкуб проклятый!

– Изучал, – спокойно соглашается он, – по долгу службы.

Антон отслеживает мои передвижения по комнате, и взгляд его злой и темный. Не понравилось упоминание про мужа.

– Муж есть, – упрямо сжимаю губы, – гражданский. Мы не расписаны.

– Нигде об этом сведений нет. В твоих соцсетях нет упоминаний, на отдых ты ездила в прошлом году с дочкой и семьей подруги. Живешь вдвоем с дочкой. Соседи никакого мужа не видели и не знают. По опросу твоих однокурсников тоже становится понятно, что гражданского мужа нет. И парня нет.

Он перечисляет спокойно, размеренно факты из моей биографии, моей жизни. И от этого я становлюсь еще злее. Понимаю, что у него были все возможности узнать про нас с Сонькой. Всегда. Но сделал он это лишь теперь, когда я появилась на горизонте и заинтересовала его.

Причина его поисков лишь одна. Желание опять затащить меня в постель. Одноразовый, ни к чему не обязывающий секс.

Да, он всегда был честен, и в мои восемнадцать, когда честно заявил, что ничего у нас долго не продлится. И сейчас.

Но вот только я изменилась. И смогла понять себя. Понять, что и в восемнадцать, соглашаясь на временные отношения, я все же хотела, лелеяла внутри, где-то глубоко, мечту о постоянности. О том, что он, мой шикарный мужчина, рассмотрит меня, увидит, насколько я его люблю… И останется со мной.

Мой мужчина не увидел. Не понял. Не остался. Винить в неоправданных ожиданиях надо только себя.

Но это не значит, что сейчас я не отдаю себе отчет в происходящем. И не осознаю, что мне прежний формат не интересен.

Слишком много жизни он отнимает.

А моя жизнь уже мне не принадлежит.

Так что…

– Хорошо. Это ничего не меняет. – Говорю спокойно, признавая его правоту и желая завершить этот изматывающий разговор, – я уже не та восемнадцатилетняя девочка, которой подходили временные связи. Мне это не интересно. Если у вас все, то, пожалуйста… Мне надо отдохнуть.

Антон смотрит на меня прищуренными от злости глазами, катает желваки… Но затем молча подхватывает куртку и идет к двери.

Я жадно разглядываю его широкую спину, напряженный затылок… Уходи уже. Дай мне спокойно дышать.

Но у двери Антон поворачивается, медлит, словно не решаясь заговорить… Но затем, все же спрашивает:

– Скажи… А дочь… Она – моя?

Знаете, что такое обух? Это такая рукоятка оружия. Обычно топора. Обухом бьют, если хотят оглушить, а не убить. Но тут тоже не гарантия. Бывает, черепушка хрупкая. Или удар сильный.

Вот, как сейчас, например.

Стою, как дурак, как пес, которого выгнали на лютый мороз из теплого дома. И жду милости. Правды.

Хотя, я ее знаю уже, правду эту.

И давно. С полудня, примерно.

Вот как дал себе труд посмотреть возраст дочери Клубнички и сопоставить с нашими отношениями… Недо-отношениями… Кто-то назовет потрахушками. И гарантированно получит от меня в лоб.