Пришлось напрячь память и вспомнить обрывки вечера в клубе. Внешность мужчины не осталась четким образом в сознании. В помещении было темно, только иногда неоновый свет падал на лицо, но этого оказалось недостаточно, чтобы запомнить его внешность. Я принялась вспоминать детали: он оплатил все мои заказы, сказав, что это «за их счет», за счет заведения. Значит, он не обычный гость, решивший меня угостить, – это хозяин клуба или приближенный к нему.

Размышляя далее, я плавно передвигалась обратно к постели. Как только мои ноги соприкоснулись с твердым каркасом, я упала лицом на кровать и некоторое время не поднимала головы, пока воздуха не стало совсем мало. Я перевернулась на спину и устремила пустой взгляд в потолок, продолжая вспоминать подробности, чтобы найти хоть одну вещь, которая привела бы к разгадке.

Владелец клуба «Красный лис» – Алессио Хартманн. Я хорошо запомнила его имя, ведь прочитав о нем в первый раз, показалось странным сочетание немецкой фамилии и итальянского имени. О нем немного информации размещено в общем доступе: владелец пары заведений в Милане, его отец некогда владел роскошным рестораном, но после несчастного случая Алессио перенял на себя все обязанности. Несколько фотографий были сопровождением всей информации – все, что обычный пользователь мог узнать об этом человеке.

– Для чего я ему? – полушепотом начала размышлять я. – На публичных мероприятиях я никогда не появлялась, не являлась известной личностью, даже не вела свой блог. Все мои страницы в социальных сетях давно закрыты. И даже в городе случайно он вряд ли бы со мной столкнулся: я так погружена в работу, что могу сутками не выходить из дома, работая. Своих клиентов, которые заказывают у меня переводы, я знаю, и Алессио не был в этом списке.

Что мне делать дальше?

Алессио

После того, как приехал домой и отнес Беатрис в гостевую комнату, я так и не смог уснуть. Сон не шел, воспоминания заполнили голову и душили меня. Снотворное в этот раз отказалось помогать. До утра я просидел в одиночестве на улице, наблюдая, как солнце медленно вставало из-за горизонта.

Передо мной на столе лежали бумаги, которые я распечатал в тот же день, когда Маркус прислал всю информацию, связанную с Беатрис. Я изучил детально каждую страницу и строку, наверное, уже заучив добрую часть ее скучной биографии. Ожидал увидеть насыщенную жизнь, разъезды в разные города, но ничего из этого не было. Пару лет назад она перебралась в Милан и теперь работала переводчиком сама на себя. Мне следовало владеть большим количеством фактов из ее жизни, знать места, надавив на которые, я получу тот самый желаемый эффект. Возможно, Беатрис лично поделится со мной чем-то интересным фактами своей биографии.

Но все эти вожделенные мысли не перебивали другого ощущения: я не думал прежде, что видеть эту девушку в собственном доме окажется настолько трудно.

После второго укола транквилизатора Беатрис уснула быстрее и до конца поездки не подавала признаков жизни. Внутри меня бушевал ураган эмоций. Злость, обида, боль и гнев застилали разум, смешивались между собой. Искать информацию о ней, искать ее имя в газетах и журналах, выслеживать, чтобы в тот миг, когда план запущен, я не мог определить, что именно испытываю.

Я столько раз применял одно и то же решение и столько же раз его отменял, искал другие пути и вовсе отказывался от мести, но, когда во сне я видел отрывки прошлого, меня накрывало новой волной.

Обернувшись, чтобы убедиться, что Беатрис по-прежнему крепко спала, я испытал дополнительное ко всем остальным чувство – отвращение.