Кому-то мир подлунный, господа!
Ведь будет суд. Над нами (!) будет суд!
Ну, а потомки всё (!) про всех поймут.
И неуместен, думаю, тут спор:
Для всех
забвенье лучше, чем
позор.
* * *
И опять – один я в поздний вечер!
В комнатке – и пусто, и темно:
Осень на дворе. Холодный ветер
Каплями дождя стучит в окно.
Сердцу не избавиться от боли.
Нет уж в нём привычного огня…
Мысли… Мысли… Проклятый я, что ли?!
Жизнь, за что не любишь ты меня?
Жил, как все вокруг: не для парада.
Будущее в красках рисовал…
Или я живу не так, как надо?
Может, оттого такой финал?
Юности волшебные мгновенья
В памяти всплывут, как дивный сон!..
А от чёрных мыслей нет спасенья:
В них я, как в пучину, погружён.
Вырваться из замкнутого круга
Я пытаюсь в тягостной тиши…
Рядом – ни товарища, ни друга…
Словно
в целом мире —
ни души…
Хакиму Элсункаевичу
Гедалишеву, врачу…
Люди в белых врачебных халатах
Были близкими мне всегда.
Я их видел в больничных палатах,
Не пустующих
никогда…
Рядом с болью, рядом со стонами,
Где страданий людских – поток!
Где я их ночами бессонными
Наблюдать незаметно мог…
В этой будничной повседневности
Я не смог до конца понять:
Где берут они столько нежности,
Чтобы боль
чужую
унять?..
За терпение, за внимание,
За сердец беспокойный стук
Им хочу отплатить пониманием
И
сердечным
пожатьем
рук.
* * *
Вторая книга… Разговоры…
«Объём немалый! И – тираж!»
Да говорят, что были споры…
И – результат: ажиотаж.
Пусть ты печатаешься много!
Но если в строчках чувства нет,
(Не обижайся, ради Бога!)
Ты – рифмоплёт, а не поэт.
Поэт – не должность, не профессия,
Не размышления в тиши,
Не слов изысканных процессия,
А…
состояние души
И если есть в тебе вот это,
И есть ещё – о чём сказать,
Бери перо, перо поэта,
Когда не можешь
не
писать.
* * *
Мои стихи известны лишь немногим.
Я их на суд спокойно отдаю
Ценителям – и строгим, и не строгим:
В поэзии и в жизни – как в бою!
В стихах – мои терзанья и признанья,
И боль утрат, и радость бытия,
И утверждения, и отрицанья,
И…
светлая
уверенность
моя!
* * *
Хорошие стихи?.. Пожалуй, да.
Но что в стихах мне этих не хватает?!..
В них странный дух спокойствия витает…
Потусторонних мыслей череда
Меня уводит в царство синих грёз…
Мне предлагают миром наслаждаться!
В то время, как душа велит мне драться!
За мир без лжи! За мир без вдовьих слёз!
Поэт мой рифму дивную нашёл (!)
И вот – спешит похвастаться находкой!
А мой сосед убил ребёнка водкой,
Когда свой съезд готовил комсомол!
Мне говорят: «Вильян, не паникуй!
Борьба со злом всегда была и будет».
А я кричу ночами: « Люди!.. Люди!!!
Бандиты топчут первый поцелуй!!!»
И просыпаюсь снова…
Весь
в слезах…
Мне пред самим собой немного стыдно.
Как хорошо, что слёз моих не видно!
А страх души… Я скрою этот страх!
И проживу опять весь день, как все…
Страна живёт не ради ускоренья.
Мы все – народ. Мы набрались терпенья
И подошли к последней полосе.
За ней – обрыв! Внизу – водоворот!
Мы строим мост, необходимый людям.
Паниковать, конечно же, не будем.
Упорно будем двигаться вперёд.
А по ночам, с собой наедине
Я буду думать. Думать, думать (!) буду,
Как сделать так, чтоб было счастье всюду,
И запретить никто не сможет мне
Прожить вот так,
как я всю жить живу:
Днём – как во сне,
а ночью – наяву.
1987 г
* * *
Талант на службе у властей —
Одна из пагубных затей.
Пиши лишь то, что нужно им —
Тогда и ты необходим.
Тогда – награды и чины,
Тогда – и деньги из казны…
Тогда – печать, тогда – тираж.
Тогда – и дача, и гараж.
Тогда – почёт, тогда – хвала,
Тогда идут твои дела!
Тогда тебя и твой народ
Устами прессы признаёт!
Но знай: в любые времена
Потомкам истина важна!
Как ни скрывай – она живёт!
Как ни топи – она всплывёт!
И там мы будем или тут —