И в душе этой чувство земное живёт.
Та, душа, что горит, как цветок на закате,
Не боится ни боли, ни горя, ни лжи.
Просто тихо живёт, видя в каждом собрате
Человека, с которым мечтает дружить.
Дарит людям тепло и мечтает согреться.
Пред такою душою своей не криви!
Кто не верит в неё, тот не знает и сердца,
Что в груди у него бьётся в ритме любви.
Пусть она всё горит, и горит неустанно,
Хоть под гнётом камней, хоть под бурей ветров.
Но она не умрёт никогда. Будет тайной
Как живёт, не старея в пространстве веков.
Летят стихи
Вздохнёт душа, хлебнёт ветров —
Поэзия взмывает в высь
И тянет душу в царство снов,
Где тени в небесах сошлись.
Там юг пылает – свет и зной,
Там горизонты так чисты,
И в мир сливаются живой
Стихи из мыслей на листы.
Хлебнёт весны – глоток цветов —
Летят стихи, как птицы в путь.
Душа от сна и от оков
Теперь готова отдохнуть.
Но вновь зовёт дорога в даль:
Лечу в незримые миры,
Где знойный юг. И строчек шаль
Стихи рождает из искры.
С натуры
Пиши стихи, как будто бы с натуры,
Слова найдут покой в них и приют.
Как ноты в отголосках партитуры,
Мелодию для сердца создадут.
Слова дождём прольются на бумагу,
В душе заполнив чёрную дыру,
Спасут от бед заправского писаку,
Не дав в мученьях сгинуть поутру.
Избыток пылких чувств и размышлений
Набатом в строчках жизни прозвучат.
Избавят стихотворца от волнений,
И сердце прокричит ему: – «Виват».
Я марала три ночи бумагу
Кто-то ходит к шаманам и магам
Кто-то к критикам в чудо-ЛИТО.
Я марала три ночи бумагу,
Рифмовала неведомо что.
Не забыла поставить три точки,
Чтоб загадкой остаться для всех
Я в конце каждой ломаной строчки,
И теперь меня ждёт лишь успех.
Не забыла о пафосе, штампах,
И добавила в текст роз-мимоз,
В самых крупных и дерзких масштабах,
Чтоб никто не сдержался от слёз.
Отнесла все стихи куда надо,
Пусть попробуют там не издать.
Знаю, стану я очень богата
Так, когда мне успешности ждать?
Печатные миры
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Героев и злодеев, историй и миров,
В которые порталы сокрыты под обложкой,
Куда я отправляюсь, чтоб отдохнуть немножко.
Одни спасать умеют от грусти и забот,
В других хранится мудрость, а в третьих
круглый год
Ищу искомый вектор и голос между строчек,
Который мне подскажет, как обрести свой почерк.
В «бумажных турагентствах» печатные миры
Порой приобретаю, вручаю, как дары,
Но чаще оставляю себе на перспективу,
И с ними повышаю духовные активы.
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Порой несовместимых, но множество тонов
Имеет жизнь мирская, поэтому и книги
В моём уютном доме настолько многолики.
Выгорание
Пахнет муза палёной проводкой,
А слова испарились, как дым.
Я дружу со своей сковородкой,
Мужа радую блюдом мясным.
Дома чисто, постираны вещи,
На подушке уснул сытый кот.
Всё прекрасно, покой мне обещан,
Нет мадридских страстей круглый год.
Нет стихов, убежали куда-то
К тем, чьё сердце безумно стучит.
В чём, скажите мне, я виновата?
Что любви у меня профицит?
В том, что я не страдаю безмерно?
Не по чёрной иду полосе?
До сих пор со стремянки карьерной
Не упала, потратив энзэ.
Ведь творцы не всё время несчастны,
Не всегда пишут стих под бокал.
Словно радуга мы разномастны,
И не каждый из нас маргинал.
Вот поэтому музе капризной
Нужно срочно ТО провести:
Прогуляться в местах живописных,
А не лайкать природу в сети.
Впечатлений набраться побольше,
И тогда выгорание вмиг
Перестанет быть тяжкою ношей,
Станет нормою творческий бзик.
Навзрыд и на разрыв
Навзрыд и на разрыв рождаются слова,
Под кожу проникают паршивою личинкой
И душу нагло жрут, хотя она черства.
Пытаются найти какую-то лучинку.
Пытаются сказать: «Ты в мире не один!»
Есть много разных судеб трагичных и печальных.