Егор Мелихов шел в противоположном направлении. Пока что его вели, вроде как под конвоем. Но документы уже на руках, вещи собраны, и за ворота контрольно-пропускного пункта он выйдет сам, без всякого сопровождения…

Ему не в чем было себя упрекнуть. Понты он не колотил, крутого из себя не строил, но и сопли никогда не распускал. Из толпы старался не выделяться, в авторитеты не лез, но и в обиду себя не давал. Держал себя ровно, продуманно, правильно, а потому за четыре года не вляпался в историю, которая могла бы стоить ему условно-досрочного освобождения. А статья у него серьезная – убийство, шесть лет строгого режима. Могли бы дать и больше, если бы адвокату не удалось переквалифицировать умышленное убийство на превышение пределов необходимой обороны. Но ведь и четыре года, проведенные на строгом режиме, тоже немало. И они вычеркнуты из жизни.

Но ничего, все уже позади. Егору всего тридцать шесть лет, он еще полон сил и энергии и готов дальше продолжать свою работу. Потому и ждет его у ворот черный «икс-шестой» «БМВ». И Витя Коготь навстречу ему идет, объятия распахивает:

– Сколько лет, сколько зим! Здорово, братишка!

Когда-то у Вити весь рот был золотой, а сейчас передние зубы – чистый фарфор. Раньше он в спортивном костюме любил щеголять, а сейчас шелковая рубашка на нем, джинсы из дорогого бутика, туфли из крокодиловой кожи. Но золотая цепь на месте: без этого атрибута Витя спать не ложится. Часы золотые швейцарские на руке. И тачка у него пижонская. Ну, Витя без понтов – не Витя.

Зона строгого режима – это не пансионат, после которого человек должен цвести и пахнуть. Но и запускать себя здесь никому не позволено. Хочешь, чтобы тебя уважали, держи себя в рамках. Не опускайся сам, или это сделают другие… Егор держал себя в форме – качалка, баскетбол, все такое прочее. Даже за кожей лица следил, чтобы на свободе свежо выглядеть. Зэковский шарм там уже давно не в моде. И с одеждой у него сейчас полный порядок – в чем на этап заехал, в том и вышел. Был один умник, джинсовый костюм хотел у него «одолжить», неделю потом в больничке отвисал…

– Рад тебя видеть, Витя! – позволил приобнять себя Егор и похлопал старого друга по плечу.

– Ну что, с ветерком? – кивком головы Коготь показал на свой внедорожник.

– За руль можно?

– Э-э… Не вопрос!

Не очень-то хотел Витя уступать Егору свое место, но и возражать не стал. Все-таки они одной с ним весовой категории, Каргол одинаково их ценит. Во всяком случае четыре года назад так и было. Каргол – человек мудрый, у него все четко – чем выше в его глазах ценишься, тем больше имеешь.

У Егора тоже был «БМВ», только не «икс-шестой», а «икс-пятый». Продал он его. Через адвоката из Бутырки продал. Пятнадцать лет ему тогда светило, зачем, думал, машине без него пропадать? Шесть лет ему отмерили, но ведь и это срок. За это время джип и устареть мог, да и содержание в копеечку бы влетело. А сейчас он вернется домой и отправится в автосалон, может, такую тачку, как у Вити, возьмет. Если понравится…

А машина не могла не понравиться – мощная, четкая, послушная.

– Сколько зверей? – разогнав «БМВ», спросил Егор.

– Не понял.

– Мотор мощный, я бы такой не в лошадях мерил, а в зверях…

– А-а, теперь понятно! – расплылся в улыбке Коготь. – Пятьсот зверей! Гы, за двести тысяч убитых енотов!

– Хорошо, брат, живешь.

– Да не жалуюсь.

– А Паша как там живет, не жалуется? – без ехидства и совсем не весело спросил Егор.

– Ну, живет…

– Как там с Татьяной вышло?

– Да как, в поворот на скорости вошла, думала, если тачка крутая, то вынесет. Вынесла. Только не туда, куда надо, прямо на встречку, а там «КрАЗ». Говорят, даже не мучилась…