– О, Боже! Зачем я тогда живу? – воскликнул герой и провалился в отчаянье, в темную мглу, в которой нет спасения. Там нет ничего.

Но, в далеком забытьи, он продолжал идти. Он набрался смелости, наконец, и хотел посмотреть своему врагу в лицо. Увидеть его и спросить: чего же тот от него хочет.

В безвыходной и темной мгле в его понимании живой и трепетной искрой стучала одна мысль: «Мне надо жить», – она не приносила облегчения. Она просто заставляла жить.

Главное дело твоей жизни – жить.

Кто-то настойчиво тряс за плечо:

– Ээй.. Эй?! Ты чего тут сидишь? Ждешь? Ждешь, когда кто-нибудь придет и спасет? Все это сказки! Никто к тебе не придет! Ах, ты страдаешь… Страдаешь о том, что факт твоего существования никому не нужен. А не кажется ли тебе, что твое существование не нужно тебе?! Вот о чем стоило бы погоревать! А не требовать от каждого прохожего своего спасения!

– Может быть, это за мной пришли? – засветилась надежда. Но тут же погасла: опять сознание проснулось. Не дает поспать. Не дает забыться:

– Не трогай меня! Не мешай! Я не хочу ничего слышать! Я хочу спать!

– Значит, не мешай, да? А тебе можно нас убивать?

– Кого это – вас?

– Твое все! Проявления, особенности, радугу. Ведь ты думаешь, в тебе ничего ценного нет!

Не может быть пустым человек, поймешь ты когда-нибудь, наконец! Важен сам факт твоего существования. Ценность в том, что есть жизнь.

– Нет, нет, нет! Я не хочу ничего слушать! Мне надоело это нудение и самовнушение!

Человек пошевелил рукой и увидел самое страшное:

– Я же выходил отсюда! Почему я опять здесь?

Он никак не мог понять, как там оказался. Помнил, что усердно боролся с действительностью. Искал причины, пытался с ними разобраться. И еще он все время чего- то ждал. Кажется, он этого не дождался.

Закрыл лицо руками и зарыдал. Неистово, выплескивая все то, что заставляло искать себя среди других. Он не нашел ничего. И оказался в своем ящике:

– Почему это со мной случилось?! Что же это такое происходит? Как мне жить? И где моя жизнь, а где не моя?

Он не хотел в шкафу жить, но не умел выйти. Где же истина?

Смотрела. Кажется, всегда была с ним. Он просто не умел ее видеть. Боролся, чего-то искал. И боялся взглянуть ей в глаза. А она – совсем не страшная. И даже спасительная. Но, оказалось, понять ее – слишком тяжело. Ведь в ней нет ничего особенного! Столько изнуряющей борьбы, – и все ради того, чтобы обнаружить, что внутри пустота.

Ее взгляд не был осуждающим. Не был он злым. Истина – не враг, она – спасение. Но слишком сложное, неожиданное, и даже странное. Недостижимое для привычного понимания. Она рада, что он ее увидел. Смотрела смело, настойчиво. Улыбалась, и, словно, своей улыбкой освещала любой путь. Измотанный, уставший от всех внутренних поисков и страданий, он ошарашенно уставился нее:

– Я думал, меня должно просто взорвать… Слишком уж долог и тяжел оказался мой путь… Разве ты и есть – моя истина? Такая простая и обыкновенная? Всего лишь ты?

– Простое и обыкновенное тяжелее всего понять, – ровным спокойным голосом произнесла она. И потом, словно в продолжение начатой мысли, – прорыва не будет. Предстоит только настойчивая работа: переключение в то настоящее, что у тебя есть. Зачем это делать? Пожалуй, ты и сам понял: все лишь для того, чтобы научиться просто жить.

– Ведь я же видел. Я же слышал и раньше эту мысль, – поразился он. Но почему тогда мне пришлось до нее так долго идти?

– Ты шел ко мне. И это был твой такой путь. Не важно, долгим он оказался или коротким (самое важное коротким не бывает). Важно, что ты ко мне пришел.