Хочу писать про твои пещеры – никем неизведанные.
Капли летят с потолка, словно гаснущие кометы.
А я одна среди этой величественной пустоты
Стою и загадываю желание, словно на падающие звезды.
Да. Кстати, о звездах. Это вообще отдельная тема.
Твои звезды – самые необычные – и не спорь.
По Млечному пути скользят, словно манекенщицы,
Лишь бы понравиться тебе и остаться в твоей музыке.
Я хочу… Я хочу писать только о тебе. Только для тебя.
Даже если это будет маленький стих о божьих коровках —
Одной из них в моих мыслях будешь ты, мой хороший.
Ибо я пишу, пока думаю о тебе.
Пока ты позволяешь мечтать о тебе.
А я снова о любви…
А я снова о любви.. Долго терпела, держала в себе, молчала.
Не писала, не признавалась, и казалось уже – любовь спит.
Но вот птица вдруг за окном, словно от боли, закричала
И сердце опять зашлось, а рука новый стих строчит.
Милый призрак мой, снов моих наваждение яркое.
Сегодняшний день не похож на другие – особенный.
Я слушаю музыку – она бьет меня дождевыми каплями.
А я губы облизываю, будто на вкус каждый звук пробую.
И почему то грустно… Вроде, всё хорошо, а мне не верится.
Что-то тревожит внутри, шестое чувство, наверное.
Хочется обнять тебя и почувствовать стук твоего сердца.
И не спрашивая, прошептать тебе на ушко «знаю, любишь… верую»
Между солнцем и грозой
Небо в тучах – на пять минут,
Пару капель дождя по крыше.
– Солнце, выйди, тебя здесь ждут!
– Ветер, тише! Пожалуйста, тише…
Вышло солнце и смотрит вниз:
– Кто кричал? Отдохнуть мешает.
И лучом облизав карниз
Стал заигрывать с птичьей стаей.
А с земли кто-то снова кричит:
– Что так слабо? Поддай-ка жару!
И конфорку на «max» включив,
Солнце нежится в клубах пара.
Воздух пахнет майской грозой,
Солнце крикнуло сверху: – Люди!
Я на пару часов на покой!
А потом теплый вечер будет.
И вернулось, спустя два часа.
Всё по-честному, как обещало.
Отшумела, утихла гроза
И дышать сразу легче стало.
Побрила спину
Побрила спину. Крыльев больше нет.
Как оказалось, скальпель был не нужен.
У них давно уже не белый цвет,
Душа моя не птицей – молью кружит.
А шрамы заживут, лишь дайте срок.
Да и зима – мешают под одеждой.
А может быть, зажжется огонек
И для меня. Огонь моей надежды.
А не зажжется, значит не сгорю
И в этом плюс. Ну полетала – хватит.
Шкала любви равняется нулю.
Зато теперь смогу носить я платье.
Иль рубище. Не важно. Всё-равно.
Мне на земле спокойно и надежно.
Твоей любимой стать мне не дано —
Не зря твердят «Мечтайте осторожно»
Про сердце, шрамы – лучше промолчу.
Я справлюсь. В одиночестве не сгину.
Стихами вылечусь. Себя я излечу.
Ну а пока. Сама побрила спину.
Сыграй мне, музыкант
Пожалуйста, сыграй мне, музыкант,
Симфонию зимы под шорох снега,
В которой я едва дышу от бега,
В руках сжимая сердце-бриллиант,
Чтоб подарить тебе за твой талант,
Мой теплый свет среди пустыни снежной,
Пожар души, в котором милый, нежный,
Единственный на свете музыкант.
Пожалуйста, прошу тебя, сыграй,
Как выглядит моя дорога в рай,
Где твои теплые и ласковые руки.
Где дирижерский взмах разгонит сон,
И ты в меня, совсем чуть чуть влюблен.
Но не играй симфонию разлуки.
Крылья, копыта, метла
Что-то по жизни мне с крыльями не везет – постоянно ломаются.
Может, стала тяжела для полетов слишком и пора бы уже завязывать?
Или чего-нибудь не хватает крыльям, ну, например – кальция…
А может, их нужно постирать просто, от жизни совсем стали грязные?
А если попробовать сменить крылья на что-то другое, например, на копыта?
Ну а что? Ходить по земле очень даже полезно – сердце будет в порядке.
Да и копыта гораздо перспективнее, чем крылья, в плане самозащиты.
Только один нюанс – кому ты нахрен нужна, поэтому нападут на тебя врядли.