Над собою рассмеялся. —
                 Ну, а мне-то что же делать?
                 Перед кем явить мне
                                                   смелость?
                 Деть куда мне ноги-руки?
                 Умираю ж я от скуки!
                 Он подпрыгнул и за ветку
                 Ухватился крепко-крепко,
                 Но с неё за воротник
                 Хлынул дождь…
                                 Держись, шутник!
                 Он по луже пробежался,
                 Быть сухим не исхитрялся:
                 Для гулянья башмаки
                 Сам надел, им нет цены!
                 – Что б ещё придумать мне?
                 Скукота одна везде!
                Он вздохнул и возле дома
                На оградку сел газона.
                И хотя легонько сел,
                Тот заборчик и… просел.
                Вова тихо покачнулся,
                Весь как будто изогнулся…
                Видит мама, сын в траве
                На сырой лежит земле!
                Он в газон упал на спину,
                И не сладко, видно, сыну!
                – Эй, Вовиля! – Из окна
                Показалась голова. —
                Загораешь, что ли, там?
                Не уступишь место нам?
                Вовка было рот открыл
                Зареветь, что было сил.
                Только-только и собрался,
                Но уж тут… заулыбался.
                Он лежал и хохотал,
                И про беды забывал:
                – Вот зачем она следила:
                Чтоб помочь мне можно было!

Сочинитель

           Возвратился сын с прогулки:
           – Мам, уже готовы булки?
           Испекла? Я есть хочу!
           Я за них свой стих прочту.
           Сам его я сочинил
           И еще не позабыл!
           Слушай, мам! – И в позу встал
           В ожидании похвал.
           Мама чайник отключила,
           Блюдца-чашки отложила
           И тепло сказала сыну:
           – Вот сейчас я булки выну
           Из духовки, и прочтёшь.
           Вот и всё… Ты как, готов?
           Мальчик воздуха набрал,
           Громко-громко закричал:
           – НА ЦВЕТОК Я НАСТУПИЛ
           И ПОБЕДУ СОВЕРШИЛ!!!
           Вот такие, мам, стихи.
           Как тебе? Ну, говори!
           Мама сына обняла:
           – Что-то я не поняла…
           Я своим ушам не верю,
           Было это в самом деле?
           Повтори ещё, потише.
           Ты не бойся, я услышу!
           Снова начал сын стихи.
           Мама: – Тише говори! —
           Сын, уже подвох почуяв,
           Снизил голос и, балуя,
           Прошептал совсем уж тихо,
           Сам себя едва расслышав:
           – На цветок я наступил
           И победу совершил… 
           Помолчал недоумённо,
           Результатом удивлённый:
           Если шёпотом сказать,
           Стих не будет так блистать,
           Станет вовсе не победным,
           А как будто бы… зловредным!
           – Не победу совершил,
           Безобразие творил!
           Догадался ли, сынок?
           Вот про что он, твой стишок! —
           Мама мягко засмеялась. —
           Я ведь даже испугалась… —
           И добавила устало: —
           Только слёз нам не хватало!
           Огорчился, я смотрю?
           Ну, иди уж, покормлю!

Сыграем?

  В моём лото и буквы есть, и цифры.
  Играем с дедом мы два вечера подряд.
  Иду к победе я уверенно и быстро,
  Ведь я уже окончил детский сад!

Был – и нету!

               Даша вдоволь нагулялась.
               – Мама, я проголодалась,
               Не дождусь никак обеда.
               Вроде был кусочек где-то…