Что он делает в этом Богом забытом месте, где собираются местные завсегдатаи и залетные птички? Тут даже проституток нет, потому как место не элитное. В кабак приходят выпить пива, поболтать о жизни, да перекусить на скорую руку, потому как жратва тут не самая лучшая. Чего греха таить?

- Абсолютно ничего.

- Так чего привязался, как банный лист до задницы? - выпитое пиво стало как-то неправильно на меня действовать.

- А вам не идет такое поведение. С виду приличная девушка, а ведете себя, словно баба базарная. Неужели так расстроило то, что подруга пошла танцевать и, судя по всему, ей это нравится?

- Не твое дело, - огрызнулась, переводя взгляд на обжимающуюся пару.

Зерна истины в словах блондина были. Никогда еще меня не предпочитали Рае. Было жутко неприятно, а, можно сказать, даже обидно. Я так хотела замуж и мало того, что у меня ничего не получалось, так еще я оказалась непривлекательным товаром на рынке невест, если даже такой бугай не повелся на мои прелести. А посмотреть у меня было на что. Все на своих стратегически важных местах. А он...?

- Значит все же задело, - сделал вывод.

- Не тебе судить, - мне как раз пиво принесли.

Я со злостью схватила бокал и буквально побежала на свое место, если можно назвать скакание на каблуках бегом. Чуть было запуталась в собственных ногах. Незнакомец последовал за мной.

- Хочешь потанцевать? - спросил меня Ален Делон местного разлива. Тот, правда, был мелковат был для мужика, а мой незнакомец фигурой напоминал ярого серфингиста с телом атланта.

- Нет, - мотнула я головой в сторону танцующих. Рядом с Раечкой с медведем появилось еще две парочки, усердно оттаптывающие друг другу ноги. И откуда столько взялось, словно не кабак, а танцевальный клуб.

Фу. Аж противно.

- Хочешь, - самоуверенно произнес наглый блондин, стаскивая меня со стула.

От неожиданности я даже не среагировала должным образом. Меня, Веронику Пропащую, просто взяли и принудили выполнять то, что я не хочу. И как это называется?

Произвол. Насилие над личностью. Попрание свободы перемещения и нахождения.

- Что ты себе позволяешь? - зашипела я, стараясь вырваться из объятий блондина, цепко держащего меня своими загребущими ручками.

Даже на каблуках я оказалась ниже мужчины почти на пол головы. Здоровый бугай. Его что ли анаболиками кормили? Скорее всего, и притом пачками. Жертва генной инженерии. Может быть ему на ногу каблуком наступить?

Но решила повременить с применением холодного оружия.

- Не дергайся. На нас все смотрят. Не хочешь же ты выглядеть пьяным посмешищем для всего зала. Вот народ-то повеселится — пьяная барышня решила устроить представление для собравшихся, - принялся вполголоса шептать синеглазый наглец.

- Да мне наср..., - дальше мне не договорили.

- А калометание в зале тебе, вообще, не простят. Начнут потешаться и делать селфи с тобою на заднем фоне, - с полной уверенностью продолжил вещать блондинистый тип, крепко прижимая меня к своему мощному телу.- А потом выложат в инстаграм. Или станешь примадонной хоум видео на ютубе.

Перспектива меня как-то не порадовала. Я перестала трепыхаться, словно птица в силках.

А фигурка у него очень даже ничего, крепкая и сбитенькая. Вон как мускулы под рубашечкой перекатываются. Может быть у него импланты? Я недавно видела передачу где один паренек с внешностью нарисованного Кена рассказывал, что уже вставил накладки в бицепсы, скулы, губы подкачал силиконом, придав им форму вареников, и намеревался добавить искусственной рельефности своему хилому прессу. Оказалось, что ходить в спортзал уже не модно, а скальпель хирурга это самая нужная и востребованная вещь. Может быть и у моего нового глянцевого знакомого подобный апгрейд?