День идет своим чередом. С Вероникой пересекаемся в столовой.

– Привет. Слушай, как ты смотришь на то, чтобы сходить куда-нибудь? – садится напротив меня со стаканчиком кофе.

– Куда?

– Да хоть куда. В клуб, в кафе, бар. Да, в бар веселее, чем в кафе, – улыбается.

– А повод?

– А тебе нужен повод? Ну вот, – она склоняет голову набок и разглядывает меня. – Как давно ты была в таких заведениях?

– Лучше не спрашивай, – улыбаюсь.

– Вот! А девочкам иногда нужно показывать свою красоту, спрятанную вот в эти рабочие костюмы, – она касается лацкана моего пиджака.

– О нет, спасибо, – смущенно улыбаюсь. – Мою красоту ценит муж, и мне этого достаточно, – вру, безбожно вру себе и окружающим. У меня все хорошо, и я улыбаюсь.

– Уф, – усмехается. – Ну раз так, то конечно. Я только рада, – улыбается. По-доброму, открыто. – Просто смотрю на тебя. Нравишься ты мне, как… ну, – закусывает губу. – Из всего коллектива ты производишь впечатление самой адекватной. Остальные либо ботанички до мозга костей, либо престарелые дамы. Нам молодым не так просто тут живется. Но ладно. Не бери в голову, – тут же отмахивается.

После разговора с Вероникой бегу на лекцию. Снова четвертый курс. Погружаюсь в работу. Рассказываю новую тему, отвлекаясь моментами на материал с предыдущего года. Пробегаюсь взглядом по студентам, случайно цепляясь взглядами с Ковалевым. Парень ведет себя вызывающе. Развалился на скамье. Ничего не записывает. Смотрит на меня. Но я стараюсь его игнорировать. Под его пристальным взглядом чувствую себя неуютно. Будто что-то во мне не так. Хочется поправить волосы, посмотреть в зеркало, понять не стерлась ли помада.

Даю время переписать информацию и, пока в аудитории повисла тишина, сажусь за стол. Беру телефон в руки, только сейчас вспомнив, что еще утром приходило оповещение.

Сообщение. Открываю его и замираю. Мои пальцы впились в корпус гаджета с такой силой, что стало больно.

«Твой муж тебе изменяет».

Номер неизвестен.

Четыре слова, неизвестно от кого, содрогнувшие мой мир. Спокойный, тихий, выстроенный за все четыре года брака. По крайней мере, мне так казалось.

Становится жарко. С трудом отрываю взгляд от экрана и смотрю на ребят. Хочется смотреть хоть куда, лишь бы не на эти проклятые четыре слова. Снова ловлю взгляд Ковалева. В его руках телефон, и это настораживает еще больше. Но нет, это глупо. Смс пришло утром.

Я понимаю, что сообщение — это чья-то злая шутка. Это бред. Но на душе от этого легче не становится. Наоборот. Еще странно смотрящий на меня мажор, с ухмылкой на лице… и телефон в его руках. Может быть это он мне мстит за первую лекцию? Я ведь его отчитала на глазах у всей группы. Нет, бред чистой воды.

Телефон снова завибрировал у меня в руках.

Новое сообщение.

«Не веришь?»

Его читаю, а сердце с тревогой сжимается. Снова взгляд поднимаю на студента. Он что-то пишет в телефоне.

Он не он? Нет. Не он. Почему-то в этом уверена. Тогда кто? Любовница?

У Антона есть любовница? Или это какой-то тупой развод? Боже…

«Нет», – набираю быстро и отправляю.

Ответ не заставляет себя долго ждать. Телефон снова вибрирует. Но на этот раз я не тороплюсь смотреть сообщение. Откладываю гаджет в сторону и поднимаюсь с места. На ватных ногах подхожу к доске и, взяв маркер дрожащими пальцами, начинаю выводить формулу.

– И так, – заговариваю, стараясь совладать с голосом, – продолжим.

Нужно взять себя в руки и довести лекцию до конца. А ответ я посмотрю по завершению рабочего дня. Иначе… иначе я боюсь себе представить, что меня там ждет.

Как заканчиваю лекцию, не понимаю. Студенты расходятся, а я сижу за столом и кручу телефон в руках. Вижу эту бесячую единичку на ярлыке сообщений, и меня внутри всю трясет от страха.