Эти парни, по крайней мере, не скрываются. Открыто заявляют, что ищут спонсорство. Богатых женщин, которые откроют им дверь в совершенно иную жизнь.

И пусть, я не являюсь обладательницей миллионов, всё-таки неплохо устроилась.

И предложение Алмазова тому подтверждение.

– Садись, - Рыльская поспешно загораживает монитор, не давая мне заглянуть чуть дальше. – Это – конфиденциальная информация, я выдавать имена клиентов не имею права.

– А как я выберу того, кто нужен? – Хлопаю глазами, послушно опускаясь в кресло напротив. Закидываю ногу на ногу, хотя внутри всё дрожит и сомневается.

– Опишешь мне мужчину мечты. Кого ищем? Блондина, брюнета? Цвет глаз? Возраст? – От цепкого взгляда Иры не укрывается моё состояние. Поэтому она просто кивает. – Ищем кого-то похожего на Алмазова?

– Нет - нет. – Строго заявляю с нотками злости в голосе. – Хватит с меня симпатичных блондинов, больше похожих на конфетку. Липких до невозможности.

– Ищем полную противоположность? – В голосе Рыльской улавливаются весёлые нотки. – Брюнета с руками - лопатами, обмазанного дерьмом и сбежавшего из деревни?

– Ну, не до такой же степени. – Хмыкаю, откидывая прядь волос со лба. – Нам ещё перед журналистами позировать. Давай нормального парня. Чуть старше меня, брюнета, с хорошей профессией.

– О, как тебя занесло! – Ирка прищуривается. Начинает клацать пальчиками по клавиатуре, погружаясь в поиск моего будущего муженька.

И я откидываюсь на кресле.

Перед глазами снова встаёт картина с Геной. И дышать становится тяжело.

Облизываю губы, чтобы придти в себя. Во рту – выжженная пустыня, внутри какая-то пустота.

Как будто все чувства, которые я испытывала, остались там, в пентхаусе Алмазова.

И больше ничего не осталось.

– Ну, подобрала я тебе двух кандидатов на выбор, - голос Рыльской выдёргивает меня из плена горечи, за что я ей премного благодарна. – Смотри.

Ко мне, наконец, поворачивается монитор. И фотографии двух мужчин на экране высвечиваются.

Оба, как на подбор – смазливые брюнеты с идеальными чертами лица и внешностью манекенщиков.

Даже слишком идеальные. Таких не бывает.

– Ну, как тебе? – Глаза Иришки блестят. Думаю, она бы и сама была не прочь попробовать их на вкус. – От сердца отрываю, между прочим.

– Не то. – Морщу нос.

В моей голове снова встаёт образ Алмазова.

С шикарными кубиками пресса, уходящими под резинку боксеров. Холёного и вылизанного за мои деньги. Шикарного.

И я ощущаю, как к горлу подступает противный комок – смесь брезгливости и отвращения.

– Нет, мне нужен натуральный мужчина. Без ботокса и филеров. Не качок, но и не доходяга какой-то. Обычный, понимаешь?

– Обычный? – Выражение лица Ирки становится похожим на переваренную сосиску. И кончики губ опускаются. – Я тебе принцев предлагаю, а тебя на челядь потянуло?

Выдыхает с такой грустью, подперев подбородок рукой.

И губы поджимает.

– Ну, посмотри этого. Возможно как раз твой вариант. – Монитор снова поворачивается ко мне, отображая фотографию симпатичного темноволосого мужчины. – Александр, сорок лет. Не охотно его берут, в наших кругах не светился.

– Это хорошо, что не светился. – Киваю, щуря глаза.

Рассматриваю мужчину, понимая, что это не совсем то, что я искала. Взрослый уж очень.

И фотография какая-то странная - слишком далеко сфотографировано, лица почти не рассмотреть.

Но других кандидатов на эту роль у Ирки, похоже, нет.

– К вечеру пусть в мой офис подъедет, ладно? – Цепляю сумочку за длинную цепочку. - Хочу посмотреть на него лично и обговорить всё с глазу на глаз.

– Хорошо, дорогая. – Рыльская заметно веселеет. Кивает, продолжая всматриваться в экран монитора. – Отправлю к тебе Сашу, не волнуйся.