- Не перекладывай на меня ответственность своего решения. Ты согласилась простить и простила. И жила с этим. Другая бы, Аля, даже внимания не обратила.

- Знаешь, это было сложно не заметить…

- Но ты же у нас принципиальная. Да вот немного в том, в чём надо. Лучше бы за собой следила, чем за мужем. Нагуляла ребёнка. Неужели, думала, что не узнаю?

Сажусь на кровать и тру лоб ладонью устало.

- Сюрр какой-то…

День как день. Ждала мужа с работы, готовила ужин. А тут такие заявления с порога. Наше счастье я берегла, как хрустальную вазу. Не дышала на неё. Простила тогда Сашу. Кто-то скажет дура. Да, возможно, дура, раз теперь меня же в моей доброте и обвиняют. А для себя тогда решила, что если ещё раз нечто подобное произойдёт, то развод станет единственным выходом. Да я не была безупречно принципиальной, и на то находились причины.

- А если б я с Ритой сейчас была, ты бы нас двоих выгнал?

- Конечно.

- Маленького ребёнка выпер бы на улицу? – переспрашиваю, не веря собственным ушам.

Саша злится, недовольный моими вопросами. Ему не хочется казаться плохим, но мой муж именно такой и даже хуже. Потому что это не жестокость, это натуральная подлость!

- К чему эти вопросы, Аля? – зло бросает. – Была бы… не была бы… Действовал бы по обстановке. Но ты сейчас без Риты, так что… Короче… чего размусоливать-рассусоливать? Собирайся и проваливай.

Саша кивает на чемодан, потом указывает на шкаф.

- Куда? Куда я пойду?

- Не мои проблемы. Видеть тебя рядом больше не хочу. Дай время остыть и обсудим развод. Сейчас я на диком взводе. Реально придушу, если дома останешься. Поэтому в твоих же интересах убраться с глаз моих, как можно скорее.

Не дожидаясь ответа, он выходит из комнаты, а я обхватываю голову руками.

- Господи… - шепчу в пустоту. – Господи… что делать-то?

Под кожей нервная чесотка, будто я сдаю важный экзамен, а ответов ни на один вопрос не знаю.

Какое-то время так и сижу, потом, приняв действительность, встаю и подхожу к шкафу. Включаю рациональную Алю, которая собирает вещи первой необходимости и запихивает их в чемодан.

Действительно, лучше уйти, а то реально прибьёт. Кажется, я мужа своего так до конца и не узнала, хотя четыре года прожили попа к попе.

Закончив с чемоданом, медленно переодеваюсь из домашней одежды в уличную. Достаю наличку. Всю, которая у меня имеется. И проверяю, чтобы банковские карты лежали в кошельке. Надо снять какую-то сумму, а то Саша заблокирует доступ к общему счёту. Он ведь так и поступит, если уже не поступил. Я не работаю, декретные как раз перестали поступать, своих сбережений не делала, ибо не с чего. Да и зачем, когда бюджетом рулит муж? Он меня от многих дел освободил. Я занималась домой и ребёнком, а Саша – всем остальным.

Наконец, я собралась. Накидываю сверху пуховик и шапку, только застёгиваться не тороплюсь. Есть надежда, что Саша даст заднюю и передумает. Призрачная такая надежда, но она ещё тлеет во мне.

Проходя по коридору, заглядываю на кухню. Саша сидит за столом, лопает курицу, которую я приготовила на ужин. И овощное рагу. Не дотушенное, надо сказать, так как процесс тушения прервал приход взбешённого мужа. Надеюсь, овощи у Саши задорно хрустят на зубах. Альденте, так сказать.

- Саш, я…

- Ключи оставь в прихожей, - с набитым ртом кидает мне.

- Ага, - соглашаюсь на словах, но на деле не собираюсь следовать его указаниям.

Это пока ещё мой дом, и я имею право получать в него доступ, когда захочу.

Тащу чемодан к выходу и всё бормочу под нос:

- Господи… господи…

Остальные слова и мысли улетели из головы. Осталось здесь и сейчас. Нет будущего. И плана никакого нет.