Прохожу в гостиную, повесив шубу из серебристой норки в шкаф. Ступаю по теплому плиточному полу в тонких колготках. Включаю везде свет. Без Дашки в доме пусто, тоскливо. Достаю из сумочки телефон, набираю номер дочери, но абонент недоступен. В поезде не везде ловит сеть, я знаю, поэтому не беспокоюсь.

Прохожу в свою комнату, точнее, нашу со Стасом спальню и встаю у зеркала. Рассматриваю лицо, подмечая усталые морщинки. Нет, я красивая женщина, выгляжу моложе своих тридцати пяти лет. На вид мне больше тридцати не дашь. Салоны красоты, косметологи. Кожа, волосы, ногти, маникюр, педикюр – это все в порядке. Поправляю волосы пепельного оттенка в стильном каре, в ушках элегантные серьги с бриллиантом и жемчугом. Носик аккуратный, маленький, губы свои, красивые, пухленькие. Стас раньше очень любил меня целовать, вело его на моих губах. Куда все это делось? Почему ушла страсть из наших отношений? Сейчас все как-то скомкано, быстро. Удовольствие короткое, нет послевкусия, нет душевного соединения. Возможно, я слишком многого хочу от нашего брака. Все так живут, даже хуже, чем мы.

Стас мне ни в чем не отказывает, уделяет внимание, иногда дарит подарки и цветы, но это все не то. Я хочу как раньше, чтобы руки тянулись друг к другу, чтобы губы касались с каким-то волшебным трепетом и ожиданием. Чтобы дыхание сбивалось, когда в его объятия попадаешь, а сердце замирало от радостного предвкушения. Сейчас это как обязанность, необходимость. Легли в постель, рука там, рука здесь, секс и спиной друг к другу. Не хочу так больше, тошно на душе, хоть волком вой.

Внизу хлопает входная дверь и я чувствую, как сердце радостно забилось. Стас вернулся. Бросаю взгляд на часы, и моя радость сползает по шкале вниз. Половина десятого. Все позже и позже.

Натягиваю улыбку на лицо и иду встречать усталого мужа. Все у нас хорошо, все просто отлично. Это я дурью маюсь.

Спускаюсь по лестнице и прохожу в гостиную, где Стас уже сидит на диване с бокалом виски в руках. Присаживаюсь рядом с ним, кладу голову на его плечо и целую в щеку. Втягиваю носом аромат парфюма Стаса и еще чего-то сладкого, но лишь обнимаю мужа за талию.

– Устал?

– Чертовски, – кивает Стас, делая глоток виски, – Сейчас душ и спать.

– Кушать не хочешь?

– Нет, я был в ресторане, там поел, – Стас встает, аккуратно освобождая свое плечо от моей головы, и идет, стягивая на ходу пиджак.

А я смотрю ему в след, тоскливо провожая взглядом. Да, наши отношения изменились, и теперь как-то нужно жить с этим. Только вот как?

Стас спит, чуть похрапывая рядом, а я лежу и смотрю в потолок. Сна ни в одном глазу, одни мысли в голове бурлят не дают уснуть. Думаю, обо всем сразу, о Дашке, о том, как она там в поезде, о Вике с Сашей, но больше всего о наших отношениях с мужем. Вот зачем мне все это нужно сегодня? Нет, и раньше такие мысли были, но как-то справлялась с этим, а сегодня накатило.

Рассматриваю люстру на потолке спальни, ее нам подарила свекровь, та еще стерва. Столько лет с ней не можем ужиться. Лучше стало, когда мы отдельно начали со Стасом жить, а первый год после свадьбы, вспоминаю все время с ужасом. Две женщины на кухне – это как на вулкане замедленного действия, рванет так, что мало не покажется. Постоянные упреки, сделала не так, не то. Рукожопая, криворукая, скучная, молчаливая, надменная – это еще малая часть упреков свекрови в мою сторону. Я и на кухню-то старалась не выходить лишний раз, чтобы с ней не встречаться.

– Не переживайте, Елизавета Андреевна, купим квартиру и уедем, – пару раз ответила ей на ее упреки, так воплей было, мамочки.