Зачем он звонил?

Зажимаю в руке телефон.

- Диана?

- А? – вздрагивают от голоса Игоря Михайловича.

- Да, да, все хорошо. Голова кружится, - вру зачем-то я.

Меня пронзает его задумчивый тяжелый взгляд. Кажется, он видит меня насквозь.

- Тогда, не будем задерживаться, - он кивает девушкам и идет к кассе.

Прямо перед ним на высокой столешнице вырастает гора пакетов и свертков.

В полнейшей тишине он прикладывает карту к терминалу.

- Идем, Диана? – он сгребает все пакеты и поворачивается к выходу.

- Да, минутку, - делаю вид, что меня заинтересовала какая-то вещь на вешалке.

- Жду тебя у машины.

- Уже иду, - поворачиваюсь к девушке у кассы и шепчу. – Можно мне дубликат чека?

Ее улыбка сползает, а выражение лица становится озадаченным.

- У нас только электронные чеки, - говорит она вежливо. – Ваш чек ушел на электронную почту Игоря Михайловича.

- Я поняла, - оглядываюсь, не слышит ли нас Игорь Михайлович. – Ну а распечатка с перечнем покупок или бирки с ценниками?

- К сожалению, у нас нет подобной услуги, - на ее лице появляется вымученная улыбка. – А бирки на вещах содержат информацию для вашей горничной или химчистки по уходу за вещами. Без цен.

- А как я должна узнать цену на интересующую меня вещь? – впадаю в ступор.

- Извините, - улыбка становится еще более бледной. – Но наших клиентов обычно не интересуют подобные вещи, как цены. Простите.

- Ничего, ничего, - шепчу я и разворачиваюсь.

Пока иду, вжимаю голову в плечи. Ощущаю на себе три удивленных и препарирующих меня словно диковинную зверушку взгляда.

Правду говорят, у богатых свои причуды.

Распахиваю стеклянную дверь, в лицо ударяет пронизывающий холодный воздух.

Не очень теплое лето. Горько улыбаюсь. А мы с Маратом собирались после моего выпуска съездить куда-нибудь на турбазу, пожарить шашлыки, побыть на природе…

Горло так некстати сжимает очередной спазм. Да сколько можно?

- Диана, нам пора.

- Да, да.

Без возражений сажусь в машину к Игорю Михайловичу, пристегиваюсь и тупо смотрю на панель перед собой.

Мысли становятся густыми, вязкими. Текут медленно.

В руке в очередной раз вздрагивает телефон. Звук я выключила, а вот вибровызов оставила.

Смотрю на экран.

«Нам надо поговорить». Марат.

Буквы плывут перед глазами. Дыхание сбивается. О чем нам говорить?

Быстро оглядываюсь, словно бывший может стоять где-то рядом и видеть меня. Меня с Игорем Михайловичем.

«Я этого так не оставлю». Словно в подтверждение моих мыслей приходит следующее сообщение.

Неожиданно стыд обливает меня. Я еду в чужой машине, с малознакомым мужчиной, позволяю ему покупать мне одежду. И даже не знаю, куда мы едем! Но я ведь не ТАКАЯ!

- Приехали!

Вздрагиваю и смотрю по сторонам.

Закрытый двор. Элитная многоэтажка. Рядом припаркованы огромные отполированные до блеска внедорожники.

- Куда?

- Сейчас увидишь, - улыбается мужчина и отстегивает ремень безопасности.

Дрожащими пальчиками отстегиваю свой ремень и, не дожидаясь помощи от мужчины, выскакиваю из машины.

Игорь Михайлович подхватывает все мои пакеты и идет к подъезду.

Открывает дверь и уверенно идет к лифту.

- Куда мы?

- Ты мне доверяешь? – он заходит в лифт и протягивает руку. По его губам скользит легкая, немного мальчишеская улыбка.

Она должна приободрить меня, но больше пугает. Чему здесь радоваться?

Сейчас я ясно, как никогда понимаю, что у меня есть только два выхода: развернуться и убежать, без вещей, без денег, без документов или остаться и подчиниться воле этого человека.

Видимо, моя внутренняя борьба четко отражается на моем лице.

Игорь Михайлович хмурится, нажимает на кнопку «стоп» на лифте.

- Ты меня боишься! – говорит он утвердительно.