Муж кажется невозмутимым, будто ничего странного не происходит. Не глядя на меня, он наливает себе водки, ни с кем не чокаясь, выпивает.

Я прошу его:
- Не надо, тебе уже хватит.

Но он качает головой:
- Всё под контролем.

Небрежно чмокает меня в щёку:
- Это за тебя, Викуль.

Пьяно развалившись на стуле, он оглядывает зал, ищет кого-то глазами. Потом с напором сдувает волосы со лба и жалуется:
- Малыш, прости. Перебрал по ходу. Пойду умоюсь.

Я грустно киваю и провожаю его взглядом.

Вечер окончательно испорчен. Всё не так, как я планировала.
Настроение на нуле. Не хочется ни есть, ни пить, ни танцевать. Что я тут вообще делаю? Сейчас вернётся Стас, рыжая. И я буду до ночи любоваться на них, слушать тупые шутки...
Вот бы сбежать.
Стараясь превратиться в свою тень, проскальзываю к выходу из зала.

Я не собираюсь искать Стаса, напротив, хочу уйти незаметно. Куда - сама не понимаю.
И стремительно иду по длинному пустому коридору в сторону лифта, стараясь наступать как можно тише...

5. С днём рождения

Сначала появляются звуки. Гулкие голоса, непонятные фразы. Я приподнимаю тяжёлые веки и наблюдаю, как передвигаются светящиеся лампочки надо мной. Они плывут ровными ручейками справа налево. Нереальность происходящего подчёркивает ощущение покачивания, как в люльке. И обволакивающий аромат сандала, он что-то мне напоминает... Из недавнего.

Вдруг огни пропадают, им на смену приходит сильный дождь, он колко лупит мне в лицо. Я зажмуриваюсь и, наконец, окончательно возвращаюсь в чувство. Понимаю, что меня несут на руках. Перевожу взгляд в направлении движения и вижу, как распахивается дверь автомобиля. Меня бережно сажают на переднее сиденье. Через пару секунд на водительское место плюхается Кирилл.

Он приветливо улыбается:
- Очнулась? Отлично. Тогда поехали.

Выжимает газ, мы с рёвом срываемся с места.

- Куда вы меня везёте? - слабо интересуюсь я.

- Сама же сказала, что у тебя день рождения. Едем отмечать, - голос Кирилла звучит так, будто это должно быть естественно и понятно, а я сморозила глупость.

Я вяло сопротивляюсь такому наглому тону:
- Мы что, перешли на ты?

- Да, - оптимистично заявляет Кирилл и подмигивает, - но если ты так сразу не готова, то нам придётся пить на брудершафт до тех пор, пока у тебя не получится.

Я испуганно вжалась в кресло. Чёрт меня дёрнул упасть в обморок именно рядом с ним. А вдруг этот Кирилл - маньяк? Тем более, так разглядывал меня. Чуть глазами не съел. Я озираюсь в поисках телефона. Но понимаю, что оставила его в ресторане, вместе с сумочкой и ключами от дома. Сердце колотится, как метроном на ускоренном.

Дрожащим от возмущения голосом заявляю:
- Я вообще не пью.

Кирилл с улыбкой приподнимает правую бровь. Чувствую себя дурой.

- Чего смешного?

В его глазах пляшут чёртики.
- Ты интересная. Особенно когда злишься. Что-то в тебе есть.

Я показываю руку с обручальным кольцом:
- Не надо подкатов. Я замужем.

Кирилл становится серьёзным:
- Где твой муж сейчас?

Мне не по себе. Я совсем не знаю, что ответить. Сжимаю руки до боли, до побеления пальцев. Молча склоняю голову, чтобы Кирилл не заметил, как из глаз капают слёзы. Стараюсь не шмыгать и, в надежде отвлечься, пристально наблюдаю, как по ткани платья от них расплываются тёмные пятнышки.

Большая тёплая рука на мгновенье успокаивающе касается моего плеча. Я на секунду широко открываю глаза, дую на них, давая возможность слезам высохнуть.

Мы молча едем по ночному городу. Мелькают огни автострады. Под тихую ритмичную мелодию кружим по развязкам, несёмся сквозь ярко освещённые тоннели.