Моя жизнь кончена.

Если моя дочь умерла, значит, я умерла вместе с ней…

***

С момента моего пробуждения прошло несколько дней. Вроде бы.

Мне сложно отслеживать время. Оно для меня остановилось. Я как будто провалилась в беспросветный кошмар, раскалённый адский котёл, где меня сжигают бесконечно в костре отчаяния, боли, мучительной тоски.

Иногда мне кажется, что всё это происходит не со мной, что я попала в один из своих самых страшных кошмаров, которые часто мучили меня после второго выкидыша, а значит, скоро я проснусь, и всё снова будет как раньше…

Но кошмар не кончается. Наступает ночь, приходит новый день, а ничего не меняется…

Я почти ничего не ем, много сплю и не хочу просыпаться, потому что там не больно, там почти хорошо…

Я понимаю, что в это вязкое состояние меня погружают нарочно какими-то препаратами, которые блокируют острую фазу истерики и не позволяют мне начать рвать на себе волосы или просто выйти в окно и прекратить эти невыносимые страдания.

Иногда мне хочется потребовать, чтобы врачи перестали колоть мне успокоительные, чтобы позволили отдаться с головой своему горю и безысходности, но на это у меня просто нет сил.

Несколько раз приходил Данил. Он долго сидел рядом, пока я спала (об этом мне сообщила медсестра), но как только я просыпалась, требовала, чтобы он убирался. Я не могла его видеть, не могла простить.

И вот он снова тут.

Медленно поворачиваю голову, рассматривая мужа. Похудел, осунулся, небритый, щёки впали, глаза воспалённые, как будто не спал несколько суток.

Но в груди больше ничего не екает. Наоборот. От одного взгляда на него загорается жгучее чувство. Что это? Ненависть? Думаю, да.

– Юль, – садится он на край кровати. – Давай поговорим?

– О чём? – шепчу, безразлично отворачиваясь к окну.

– О тебе. Надо что-то поесть. Что ты хочешь?

– Умереть. Дай свой табельный, буду очень благодарна.

– Юль, – вздыхает он тяжело. – Юленька, – берёт за руку, но я выдёргиваю руку. – Я всё понимаю, но надо жить дальше. Я тебя люблю…

– Уверен? – цинично усмехаюсь.

Он непонимающе хмурится.

– Уверен. Конечно, уверен.

– А где же ты был тогда, когда был так нужен нам? М? – впиваюсь в него горящим взглядом.

– Юль, – опускает он воспалённые глаза. – Прости меня. Эта проклятая работа…

– А трахать баб входит в твою работу? – вяло усмехаюсь. – Может, это ты так свидетеля допрашивал, или тайное задание государства выполнял?

– О чём ты? – замирает он шокированно.

Хочется рассмеяться ему в лицо, но сил нет. Какие хорошие препоратики. Если бы не они, я бы ещё много чего сказала в глаза мужу. Может быть, даже бросилась на него…

А так… Сил хватает только на констатацию факта.

– Ты мне изменил.

– Это бред! – вскакивает он с кровати. – Ты что несёшь?

– Я сначала тоже так подумала. Конечно, бред. Мой же Даня не мог трахать на своём рабочем столе какую-то прошмандовку, пока его беременная жена ждала дома! Он не мог таскаться по клубам, пока мы тут умирали одни. Или мог? – жгу его взглядом.

– Юль, я понимаю, горе и всё такое, но… Ты что несёшь?

– Какое искреннее недоумение. Где мой телефон?

– У меня.

– Дай!

Достаёт из кармана мой аппарат, протягивает. Я дрожащей рукой разблокирую экран. Три процента зарядки. Как раз хватит. Грустно усмехаюсь, запуская видео, которое разбило нашу жизнь.

Начинаются охи-ахи…

Даня резко бледнеет, выхватывает телефон, смотрит на изображение, с отвращением кривясь.

– Юля…, я…, – начинает заикаться.

– Хватит, Даня. Это видео убило нашу дочь. Твоя измена её убила. И тебе с этим жить. Уходи, я не могу тебя видеть. Никогда.

Вижу, как он сжимает челюсти до хруста, желваки ходят ходуном, его глаза леденеют.