Судя по фигуре Ирмы и охренительному крепкому ореху вместо задницы, Ирма тоже из спортзала не вылазила. Но мяса маловато. Худая, гнущаяся во все стороны, как тростиночка. Но не ломающаяся. Ни душой, ни телом.

Сжимаю напоследок попку Ирмы, целую ее в висок и встаю с кровати. Она без одеяла на смятых простынях смотрится роскошно.

Бля, еще секунду буду пялиться, раздвину ее ножки и…

Накрываю ее одеялом от греха подальше. Пусть поспит. Еще успеет с моим темпераментом свыкнуться. А с ней он усиливается в сто крат.

Смываю с себя пот и следы наших с Ирмой утех. Приказываю своему члену угомониться – бесполезно. По ходу, рядом с этой женщиной, бесконечный стояк мне обеспечен.

Вытираюсь, накидываю на себя гостиничный халат моего XXL-размера, подготовленный специально для меня персоналом гостиницы. Я частенько здесь остаюсь, когда много дел в городе и не охота возвращаться домой в пригород.

Я не смог убедить себя оставить Ирму в покое.

Фантазия бушует, тестостерон хлещет через край. От боевой готовности своего другана мне уже больно.

Сейчас возьму ее вначале в кровати, а потом до блеска отмою и спинку потру. И не только спинку.

– Стрекоза, ты весь обед проспишь, – шучу я, возвращаясь в номер.

Смотрю на кровать – а моей Ирмы нет.

Одежды ее – тоже!

Улетела Стрекоза.

Сбежала блять! Снова!

Третий день хожу злой, как черт.

Да, сам с неохотой себе признаюсь в этом, но все из-за этой ненормальной девчонки – Стрекозы.

Жил себе, не тужил, горя и бед не знал. Была у меня спокойная женщина, Тамара. И обогреет, и облюбит.

Нет, приключения мне понадобились! Увидел непокорную гордячку, свободолюбивую красотку, и перемкнуло! Хочу, и все тут!

И странное дело, все ж с ней вроде начиналось хорошо. Потрахались мы бесподобно. Я, правда, уже понадеялся, что Ирма – моя.

“А хрен тебе, Медведь Игнатьевич”, – проносится у меня в голове издевательская интонация Стрекозы.

Гнаться я за ней не стал. Разыскивать, возвращать – тоже. Я зрелый мужик. Мне тридцать пять, и что, женщин у меня не было до этого, в самом деле? Не хочет строить со мной отношения – не надо. Я никогда никому не навязывался. С фига ли в этот раз попытался – сам от себя в шоке.

Но настроение, однако, у меня испорчено, и никак поправляться не хочет. Моя секретарша приносит мне кофе в офис, а я вместо благодарности ворчу, что слишком горький, что не такой, как нужно. И вообще…

– Скройся с моих глаз, – требую я, слыша, как вибрирует телефон у меня на рабочем столе. Дисплей загорается, показывая имя звонящего – Тимур Саттаров, мой тренер по кроссфиту. Сегодня тренировки не было, но он мог поменять время, и я был бы рад все бросить, и как следует выплеснуть всю свою злость.

– Слушаю, – отвечаю, откидываясь на своем кожаном крутящемся кресле. Работы – вагон. Но я никак не могу сосредоточиться. Пытаюсь, но стоит прикрыть глаза, и снова вижу свою Стрекозу, невероятно красивую в своем платье в цветочек. Да что ж за напасть такая с этой Ирмой!

– Андрюха, какие планы на вечер? – бодро спрашивает Тимур. Слышу шум спортзала на фоне его голоса.

– Ведро мороженого и слюнявый бабский сериал, – бубню я, думая, как выйти из своего состояния. Страдаю же, бля, да! Ирму хочу. Очень. Но гордость и самооценка мне не позволят снова пойти к ней на поклон. Хватит!

– А? Какое мороженое, Андрюх! У тебя и так дисциплины в питании не хватает. Просушился бы, и сразу – Мистер Олимпия!

– Нахрен. Живу один раз. Еще я себе в еде не отказывал, – отмахиваюсь. Да, у меня хорошие показатели, учитывая мой образ жизни, работу и питание, но… не хочу страдать ради мифических кубиков на животе. Тем более и так не толстый, мощный, да… и Ирма вроде в восторге… была… наверное. Блять! Да сколько можно?!