Поспешно отворачиваюсь, не желая, чтобы знакомый мужа видел меня в таком состоянии. Боже… какой позор! Жена генерального директора валяется чуть ли не на проезжей части в бессознательном состоянии… В те редкие случаи, когда Амир звал меня на свои деловые встречи, я всегда старалась произвести на его бизнес-партнёров только положительное впечатление. Но совместные походы были скорее исключением, нежели правилом. Муж говорил, что это не для меня. Что мне там будет скучно, неинтересно. Что это не женское дело. Что он обо мне так заботится… Ну а теперь мне становится ясно, почему он был против. Просто мой муж не хотел, чтобы я мешала его грязным похождениям!

Однако, по старой привычке всё ещё стараюсь держать марку и одёргиваю платье.

- Вам не за что извиняться, - мужчина протягивает мне руку, помогая встать. - Вот, держите.

Густо краснею, принимая от него платок. Нежный шелк с выгравированными инициалами М.П. Михаил Покровский… Как на зло даже не знаю, какие у него с моим мужем дела…

Украдкой вытираю рот.

- Я… - запинаюсь, стесняясь поднять взгляд. Теперь его красивый платок безнадёжно испорчен. - Я постираю…

- Оставьте себе, - он ободряюще улыбается, а потом жестом показывает в сторону припаркованной на обочине машины представительского класса. - Вас подвезти?

- Да, спасибо… - отвечаю сумбурно. Конечно, ехать в машине наедине с почти незнакомым мужчиной не в моих правилах. Точнее, не в правилах Амира. Однако после того, что я сегодня видела, плевать я хотела на его мнение!

Амир больше не вправе указывать мне, с кем мне общаться. Он лишился его. Теперь уже навсегда.

Мы молча идём к машине, Михаил открывает передо мной дверь и подаёт руку, помогая сесть.

Потом обходит автомобиль и садится на водительское место.

- Домой? - зачем-то уточняет.

- Да… - шепчу полным печали голосом. - Куда же ещё…

В роскошный особняк семьи Амира мне ехать совсем не хочется. Но… какой у меня выбор? Ведь там моя дочь. Мне нужно поскорее вернуться, чтобы забрать свою малютку. Амину. Мою крошку, которой совсем недавно исполнилось восемь месяцев.

- Может, в ресторан? - внезапно предлагает Покровский.

- Что? - удивлённо вскидываю брови.

От этого предложения краснею ещё сильнее. Неужели… партнёр мужа тоже в курсе того, что сегодня случилось? Напрягаю память… Господи… Помню, когда я вернулась на вечеринку, чтобы отдать мужу ключи от машины, я спросила у какого-то мужчины, не видел ли он его. Им был как раз Михаил. Это он указал мне в сторону подсобки, сказав, что мужа стоит искать именно там! Чёрт… какой кошмар! Он знает! Он точно знает, чем именно Амир там занимался!

Нижняя губа начинает предательски дрожать, а на глазах вновь выступают слёзы. Я задыхаюсь от унижения и боли, не смея больше поднять на мужчину взгляд. Наверное, он думает, что я идиотка. Глупая домохозяйка, что не видит дальше своего носа и послушно ждёт дома, пока муж развлекается на стороне. Да. Наверное, всё так и есть. До сих пор я была именно такой. Ослеплённой любовью глупой влюблённой девчонкой!

- Простите, если я вас расстроил, - негромко говорит мужчина, останавливаясь на очередном светофоре.

- Ничего, - голос предательски подрагивает. - Наверное, я заслужила…

Странно, но я действительно так думаю. Я заслужила всё это. Нужно было быть умнее. Мудрее. Внимательнее… А я… неужели любовь и слепое доверие всегда наказуемы?

- Никто не заслуживает предательства, - вздыхает он.

В его голосе мелькает какой-то непонятный намёк, но пока я настолько опустошена и раздавлена, что просто не в силах понять, на что именно он намекает.

Стараюсь незаметно вытереть слёзы. Какое-то время мы едем молча. На вечерней дороге мало машин, поэтому очень скоро мы выезжаем на знакомую трассу, что ведёт к фешенебельному загородному жилому комплексу.