Пишу в дневник нелепых фраз обман
О том, что осень нагоняет смуту.
Пишу о том, как утренний туман
Мне не даёт увидеть это утро.
Пишу, не целясь рифмами в сердца,
Не приукрашивая и не привирая,
Свои стихи от первого лица,
Они для той, которой не хватает.
Надеждой дышит каждая строка.
Печаль и боль кричат о связке слога.
Но общий вид готового стиха
Невзрачен и читается убого.
Я не сдаюсь, рифмую каждый день
Про всякие душевные надрывы…
Наутро прочитаю – дребедень,
Что впору просто кинуться с обрыва.
Прости, читатель, мой нелепый слог,
Ведь даль светла, и в небе солнце светит!
С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…
Пойду, напьюсь… в служебном туалете!
Своё
Какие же там закаты.
А песни – не переслушать!
Симфонии и сонаты
Выводят оркестры лягушек.
Там самая лучшая тина,
И всем комаров хватает!
Прекраснейшая картина,
А совы вообще не летают.
Кулик на замшелой кочке
Хвалил, надрывая глотку.
Болото. Своё, между прочим!
Шикарное, но болото!
Утреннее
Проснулся. Темень за окном.
Ну, я уверен – ночь.
Будильник радостным звонком
Стремится мне помочь.
Встаю в потёмках как дурак,
Ругая всех и вся.
Ложился – мрак, проснулся – мрак!
Так дальше жить нельзя!
Купите снег!
Я научился врать давно,
Ещё со школьных лет.
Я деньги тратил на кино,
Что были на обед.
И если двойки получал,
Всегда терял дневник,
Я этим маму огорчал.
Но всё-таки привык.
С тех пор прошло немало лет,
Но стыдно каждый раз,
Когда иные господа
Обманывают нас.
Я рос в стране, где каждый был
Обычный человек.
Я как хозяин проходил
Средь гор, озёр и рек.
Сейчас другие времена,
Но не могу понять:
Один народ, одна страна –
Зачем с экрана врать?
В Сочах, мол, надо по уму
На снег лыжню ложить.
И снег нам надо потому
В Израиле купить?
И вот я не могу понять
Их мысленный разбег.
Ребята, перестаньте врать!
Откель в пустыне снег?
Рабочее
«Нет, всё не так, нужна третья.
Как не было? Я писал!
Да.
Может быть.
Не заметили…»
Пауза в полчаса.
После заново пишем, что и куда добавлять.
«Может быть, всё же без крыши?
Может быть, всё убрать?»
Чуть позже в другом диалоге,
Совсем с другой стороны,
Из списка, из очень многих
И из соседней страны.
«Да, правильно, так будет лучше.
Согласен, оставим, как есть.
Ещё бы деревья и тучи,
И чёрно-белую взвесь.»
Ночь, продолжаю работать.
Спать? Не уснуть всё равно.
Высплюсь утром, в субботу.
Так уж предрешено.
/Художнику Марине/
«Чёрными чёрточками…»
Чёрными чёрточками,
Мазками
Несмелыми,
Основательно свою работу делает.
Пишет.
Читаю только.
Не видел и даже не слышал.
Так вышло.
Случайная встреча.
Да, как всегда был вечер.
И я про себя рифмую.
Поздно уже,
Но всё же,
Жду.
Ведь она рисует!
/Художнику Олесе/
«Она появилась внезапно…»
Она появилась внезапно,
Из ниоткуда.
Как вдруг свершается чудо,
Или чувствуется новый запах.
Предчувствие.
Как кошка на мягких лапах
Подкрадывается к душе,
Слегка лихорадит моё самочувствие,
Которому лучше похорошеть.
Настороженность.
Фразы чёткие, правильно сложены
И ни на что не похожие.
С грубостью граничат,
Возможно.
Но!
Как всё чётко изложено.
Без явного текста.
Только намёки,
Как свежее тесто,
Как те цветы, яркие,
И ещё не поблёкли.
Но основы нет, есть только вместо.
Вместо понятного, в основном, шутки.
Уколы ежеминутно, без права на защиту.
И всё в этом бешеном ритме.
И сразу сквозит безразличие!
На любую личность
С мнением отличным.
А после – обрывками фразы,
Которые понимают не все,
Не сразу.
И снова во всей красе
Мнение. С болью в голосе.
Или ещё с надрывом,
Мол, это не вы, это мы вам…
Но вдруг интерес угасает,
Собеседник скис.
Она исчезает.
Просто переворачивая лист.
Негодование, шум, как так?
Она знает.
Ответа не последует
Просто так.
«Букетик ромашек…»
Букетик ромашек.
Вечер, звёздами небо раскрашено.