– Он мент! Из наших! – выкрикнула одна из них, и они все разом стали пятиться и озираться по сторонам.
– Нет-нет! Я бывший военный! – выкрикнул в ответ Виталий и показал удостоверение.
Девчонки внимательно, по очереди, изучили удостоверение, но их сомнение не прошло. Они потребовали местный документ. И он у Виталия был. Самый надёжный на острове – британское водительское удостоверение*. Девчонки тотчас успокоились и стали приставать к новому знакомому с совершенно неожиданной для него просьбой – они хотели нелегально* привезти в Англию свою четвёртую подругу.
Но подруга, к большой радости Виталия, уже никуда ехать не хотела.
«Мне и дома богатых хватает!» – гордо заявила она, когда девчонки позвонили ей.
Запах Родины
(в сокращении)*
Товарищу по литературному творчеству, поэту-земляку Алексею Алексеевичу Лавронову
Это повествование двоякое. Тут и лично пережитое, и то, что довелось услышать. За пережитое лично отвечаю перед вами, дорогие читатели, полностью. А за то, что довелось услышать – не обессудьте: что слышал, то слышал.
Алексей Лавронов
Одним затяжным, довольно быстрым рывком проскочил по гладким и широким дорогам Западную Европу, и на латышско-российской границе опешил – в очереди более сотни легковых автомобилей*.
Без особого энтузиазма припарковался за последней машиной с латышскими номерами и пошёл осмотреться.
От конца и до начала очереди было всего три автомобиля с отпускниками, включая меня. Остальные спешили в Россию за жидкой валютой.
– Сколько придётся простоять? – осведомляюсь на всякий случай у сбившихся в кучку суетливых мужичков.
– Часов девятнадцать-двадцать, если повезёт.
– А если не повезёт?
Любители чужого дешёвого топлива с ухмылками пожимают плечами и предлагают мне, «всего лишь» за пятьдесят евро, стать в первую десятку.
– А сколько в этом случае простою? – догадываюсь спросить.
– Часа два…
«Бог с ними, с пятьюдесятью евро, – решаю для себя, – отдам».
Но в последнюю секунду совесть запрещает платить шарлатанам. Прошусь на аудиенцию к пограничникам, пытаюсь объяснить, что я не за российским бензином и водкой, что таких, как я, всего трое, хорошо бы всех пропустить без очереди и никакого урона от этого ни пограничникам, ни латышам-бензовозам не будет.
– Да ты что! – возмутились пограничники. – Мы даже немца не пропустили!
От безысходности показываю удостоверение члена Международного Союза литераторов и журналистов и докладываю, что еду из Лондона в редакцию московского уважаемого журнала на ответственное мероприятие.
– А нам какое до этого дело? – усмехнулся старший по званию.
– Лично вам никакого, – спокойно отвечаю. – Только из-за этого может упасть имидж погранично-таможенной службы, да и Латвии в целом. Пресса всё-таки, напишут про это.
Пограничники меняют тон, начинают куда-то звонить на тягучем, совершенно непонятном мне языке, несмотря на то что я свободно владею схожим литовским. И чудо свершается. Пропускают-таки!
Латыши-бензовозы, прознав про такое дело, напряглись похлеще пограничников. Краткосрочные поездки в Россию для них хлеб насущный: выскакивают порожняком к ближайшей бензоколонке, заливают доверху бензобак и дополнительно разрешённую канистру, там же прикупают ещё что-то легкопереводимое в валюту – водку, сигареты… и на всех парах обратно в Латвию. А если удастся продать очередь в первой десятке «всего лишь» за пятьдесят евро, и того лучше… И так каждый день!