чьи стихи не знаю, но помню, что кто-то пел под гитару.

Желтое пламя костра освещало пространство вокруг шамана. Было такое чувство, что там жарко. Но, я не чувствовала тепла. Между костром и мной извивался в причудливом танце шаман, в ритуальном одеянии, которое колыхалось в такт его движениям. Лицо шамана прикрывала зловеще ухмыляющаяся маска. Из горла рвался не то хриплый стон, не то короткий плач, не то рык. Я стояла и смотрела, как колышется силуэт шамана под звуки пения и ударов в бубен. Он размеренно бил в бубен колотушкой, извлекая из натянутой кожи мерный рокот. Мысли мои бегали, как кролики в клетке, ударяясь друг о друга, и разбегаясь в страхе по углам. Сердце, казалось, бешено застучало, а где-то в груди защемило запоздалое чувство какой-то боли. А может, это был просто страх, который сковал меня? Я боялась, что если войду в освещенный круг, то уйти оттуда уже не смогу. По спине потек ледяной ручеек пота.

прочитала пришедшие стихи малоизвестного современного поэта Л. Зазерского

– Что стоишь? Присаживайся к огню. – опустив свой бубен, шаман повернулся ко мне. – Я тебя не съем. Ты отдохнешь. Поговорим. А потом пойдешь дальше.

– Знаю, – прошелестела я, – что не скушаешь! То, что ты шаман, я поняла, а какого ты звания или категории?

– Я небесный шаман! Проводник душ, – прошептал он, а звук разнесся по поляне как гром, так что я вздрогнула.

Я вошла в круг и присела напротив шамана. Когда опускалась, то обратила внимания на свое тело, которое колыхалось, словно под ветерком. Получается, что если я сяду или буду стоять, то от этого ничего не изменится. Я не почувствую то, что сижу либо только что присела. Осмотрев себя внимательно, я уже свыклась, что мое тело нематериально, но, не могла смириться с тем, что душу будет сопровождать шаман в мир мертвых. Думать о смерти каждый раз было больно.

– Полагаю, ты готова ответить? – с усмешкой произнес голос сзади. Я обернулась, стараясь ничем не выказывать своего волнения. – Не обращай внимание! Это духи балуются. Пытаются тебя напугать.

– Они всегда такие негостеприимные?

– Всегда. Ты в мире потерянных душ, – и дымка шамана стала более плотной. – Я должен помочь тебе.

– Значит, я умерла, – и всхлипнула. Мне так не хотелось оставаться здесь.

– Нет, – спокойно ответил небесный шаман. – Твое сердце еще бьется. Тебе рано завершать свой земной путь.

– А я что, тут в поисках утраченных иллюзий?

– Ну, можно и так сказать, – то ли ухмыльнулся, то ли улыбнулся шаман.

– Ага, ищу потерянный Мильтоном рай, – улыбнулась я.

– Мильтоном? – переспросил он. – Возрожденный из пепла.

– Он возрожден? Как? Он живой?

– Память.

– А-а, понятно.

– Ты расслабься. Я начну камлать, чтобы успокоить твою мятущуюся душу.

– Дорогу тоже покажете?

– Душа поведет.

– Вы говорите загадками.

– Ответ всегда перед тобой, и увидеть его ты должна сама.

Пространство расплылось перед глазами. Мир вокруг стал подвижным и гибким, он мягко менял формы. Шаман сидел, словно, в ореоле неяркого пламени, которое служило ему и опорой, и защитой. Огонь, точно живой, переплетался и изгибался, свиваясь в причудливые узоры искр. Лицо шамана было строгим. Глаза засветились зеленым светом, который плавно переходил в синий, извергая фонтан синего огня. Казалось, что бубен стучит внутри моей головы, а пение заставляло вибрировать все тело.