Сначала
Мы сели на электричку,
А было уже пол первого ночи,
Поэтому рот трещал от зевот
И сами собой смыкалися очи.
Сквозь сон было слышно
Как хлопали двери,
Как кто-то заливисто
Пел под гитару
Про карие очи,
Про очи дивочи.
И был наш певец
Несомненно «в ударе».
Потом пели хором,
Потом снова соло,
А под ногами
Колёса стучали
Да на сопряжениях
Стрелок и линий
Упругие рельсы
Вагоны качали.
Совсем незнакомый
Ночной городишко:
Какой-то базар,
Какие-то хаты.
Вокруг городка
Лесные пространства…
И мы по дороге…
А в дополнение к чудной ночи,
Сошедшей на эти лесные пенаты,
Откуда-то слышались тихие звуки
Известной бетховенской «Лунной сонаты».
Я помню жалел,
что жена не со мною,
Хоть может сейчас
ей сладостно спится,
Но удивительным
радостным чувством
я с нею хотел
тогда поделиться.
Напарник мой
Молча шагает рядом,
Светясь голубым огоньком сигареты,
Неся в своей умной седой голове
Свои и чужие грибные секреты.
Места здесь дачные и грибные,
А тут ему каждая тропка знакома.
Три года подряд
он здесь отдыхал:
Один и с семьей
/по путёвкам месткома/.
Заядлый рыбак и заядлый грибник,
Немолодой полковник в отставке,
А в общем то
просто классный мужик,
Так можно сказать о нём
в кратенькой справке.
У нас с ним
приятельски тёплый контакт,
Хотя и
разница в возрасте вроде.
Но мы с ним давно
по соседски дружны,
И для меня он —
просто Володя.
Мы оба молчим
и слушаем музыку,
и про себя гадаю: откуда?
А вроде вокруг – нигде никого,
И это немного похоже на чудо.
На перекрёстке лесных дорог
Ночной отель «Грибная охота»,
То бишь
остановка автобусов… и
Скамейки…
и от дождя хоть что-то.
Но в нём уже
полный «набор» грибников…
Сидят в темноте, ожидая рассвета.
И лишь в стороне от беседки видна
седым огоньком одна сигарета.
Курить здесь отходят.
Все молча сидят,
И лишь иногда слышен тихий шёпот —
Конфиденциальность
невидимых лиц.
Что значит грибной
человеческий опыт!
Мы тоже находим местечко,
Присев,
смотрю: нет ли тех,
кто «крутил» сонату,
И понимаю, что их здесь нет,
Что это почудилось
«нашему брату».
Нам всем предстоит здесь
встретить рассвет!
И здесь никто никому не мешает.
И только одна бессонная ночь
Грибных человеков не устрашает.
Грибная охота! Грибная охота!
Это, это волшебное что-то!
Лесной «огород» и волшебное лето.
Есть ли подобное в космосе где-то?
Есть в грибной охоте что-то поэтическое и философское: некоторые картины грибных композиций, как художественные шедевры, порою запечатлеваются в Вашей памяти на многие годы, а порою даже на всю жизнь.
В искусстве охоты за грибами мне далеко до моего напарника. Он, не спеша, гордо и уверенно шагает именно к тому месту, где его непременно дожидается непревзойдённый красавец белый гриб, которого окружает не менее великолепная, многочисленная грибная компания.
Мне же остаётся лишь ревновать и завидовать ему, естественно, белой завистью… Свой вожделенный белый гриб я нахожу только после того, как, высунув язык, оббегаю половину леса. А потом опять мотаешься как «бобик», разгребая травы и опавший лист, памятуя то, что ты теперь един в трёх лицах: пинкертон, ищейка и грибной натуралист…