***

Эту осень ты сбросил, скользящий на вещем,

Как сезонно раздевшийся к холоду клён;

От зализанных ран, отболевших затрещин,

Забывая, как был безнадёжно влюблён.

Эта осень не просит, не стонет, не хнычет:

Запрокинув вихры на крыла лебедей,

От сердец ей не нужно премудрых отмычек,

Чтоб войти беспардонной походкой блядей.

Это – осень венозно кровавит для парков:

На занозы идей лейкоциты дождей,

Покрывая листвой, нецензурщину гаркнув,

Льёт, как йод, на народ вожделенных вождей.

Только осень выносит, без поз и гримасы,

Даже гениев, нрав чей так невыносим,

И для свинстусов в грязь зарывает алмазы,

Чтоб топтать аргументами их мокасин;

Чтоб насытившись рябчиком и ананасом,

До икоты надравшись меж пьяных «светил»,

Нам от вёсен ты дури похмельной наквасил,

И с настойки любви, а-ля Осень, кутил.