Ничего. Только свет окон соседнего дома приветливо подмигивал зажигающимися вновь, огоньками.

– Привидится же… – подумал он, сминая недокуренную сигарету в пепельнице.

Выйдя с балкона в комнату, он присел на диван:

– А ведь сегодня ровно десять лет прошло, – вспомнилось Максиму.

Звонок домофона прервал его хмурые мысли. Подойдя к двери, он снял трубку:

– Да…

– Максим Алексеевич?

– Допустим. А что вы хотели, – не скрывая раздражения, ответил он.

– Я знаю – вы интересовались одной книгой. Так вот, я могу вам помочь…

– Уходите прочь, я не имею дела с шарлатанами и мошенниками, – рявкнул он в трубку.

– Зря вы так, потом будете жалеть… – отвечал молодой мужской голос.

– Кому придётся пожалеть, так это тебе. Я сейчас вызову полицию, – почти крича, повесил трубку домофона.

«…Да нет, не может быть… Книга давно у анонимного коллекционера в Америке… Опять аферисты… И откуда только сведения собирают?..» – размышлял он, расхаживая взад и вперёд по коридору квартиры.

Телефон на столе завибрировал, экран засветился. На мессенджер пришло сообщение. Проведя пальцем по стеклу, он разблокировал телефон. Открыл входящее:

«Ваша книга у нас. В доказательство прикрепляем пару фоток страниц. Если всё ещё интересно, напишите ответ. Если Вы уже бросили поиски книги – забудьте про сообщение и наш визит» – говорилось в письме.

А ниже две фотографии страниц. На одной – часть эпилога, с характерными литерами «i», без точек над ними. Вторая фотка демонстрировала автограф крупным планом…

Одев очки, он движениями пальцев увеличил изображение. Сомнения нет. Всё сходится. Хотя может быть и обычной подделкой. Только он один мог опознать оригинал, ведь в своё время Максим Алексеевич изучил его до микрона, рассматривая под лупой каждую волосинку на бумаге. И одна, только ему одному известная особенность, о которой он умалчивал, могла выдать подлинность книги. А именно – несколько надрезов маникюрными ножницами по самому краю двадцать шестой страницы.

Телефон в руках снова завибрировал. С того же номера, словно кто-то читал его мысли, пришла фотка той самой станицы с характерными повреждениями по краю…

– Быть того не может, – присаживаясь на край стула, воскликнул Максим.

Мысли хаотично двигались в голове. Почти забытое чувство, когда за редким экземпляром сломя голову бросаешься на другой конец города, или на другую сторону страны, всколыхнулось где-то в подсознание и защемило…

Телефон завибрировал снова. На этот раз был входящий звонок со знакомого уже номера.

– Алло…

– Вы ещё недостаточно убеждены, Максим Алексеич, – вопрошала трубка голосом молодого человека.

– Откуда у вас эта книга? И откуда вы знаете мой номер?

– Слишком много вопросов. Во-первых, это не телефонный разговор. Во-вторых, можете назначить место и время встречи, удобное для Вас. Можете взять или пригласить одного человека, если опасаетесь. Только не обращайтесь в правоохранительные органы – ничего хорошего вы не добьётесь. А ОНА так и будет являться к Вам, пока вы не вернёте свою книгу.

– Кто, «Она»? – с волнением в голосе, спросил Максим.

– Ваша супруга, десять лет назад умершая в страшных мучениях. Только вернув себе редкую книгу, Вы получите моральное и физическое успокоение. А жена ваша обретёт покой на небесах и не станет являться в кошмарных видениях…

– Откуда вы всё это знаете? Что вообще происходит? – начиная волноваться всерьёз, спросил он.

Размышляя об услышанном, вдруг у него в голове возник ещё один вопрос:

– А какую цену вы назначите за книгу?

– Нас вовсе не интересуют деньги. Но у вас есть то, что Вы можете дать взамен.