У меня горят щёки, шея, всё тело. Не сон, точно не сон, потому что во снах никогда не было других людей. Только мы втроем. А тут толпы народа, который собрался к выходным.

Значит, всё реальность. И один из выдуманных мозгом мужчин оказался живым. Ладно, с этим я могу справиться. Но жжёт одна мысль – а где тогда второй?

Ох, Кира, не о том ты думаешь.

– Аккуратней!

Едва не сбиваю какого-то сноубордиста, сворачивая за ларёк с глинтвейном. У меня стойкое ощущение, что меня кто-то преследует. Вдруг бросился за мной этот Макс, будь он не ладен. 

Цепляюсь за пустые бутыли из-под воды, выставленные возле ресторана, и лечу на асфальт. Фигуристки падают всю жизнь. На первом занятии мы это делали три часа, а потом каждый раз, когда учим новое движение. Поэтому быстро реагирую. Страдают лишь ладошки.

Кожа сдирается, выступают первые капли крови, которые смешиваются с грязью. Дую на ранки, поднимаясь. Упираюсь коленями в асфальт, тянусь за упавшим полотенцем.

Интересно, как скоро пойдут слухи, что я не выдержала давления и сошла с ума?

– Ты в порядке?

Приятный баритон раздаётся сверху, заставляя запрокинуть голову. У мужчины тёмные волосы, борода, хмурый вид. Как будто сам факт, что я упала перед ним – уже портит весь день. А ещё…

Ну вот зачем я интересовалась, куда делся второй мужчина из снов?

Вон, стоит.

– Ушиблась?

– Нет.

– Врешь же ж. Давай, помогу.

Протягивает мне руку и у меня нет причин отказываться. Легко тянет на себя, а после сам присаживается. Отряхивает кусочки земли с колен, а после, я сейчас грохнусь обратно, поправляет развязавшиеся шнурки на кедах. Ещё один псих на мою голову.

– Пошли.

– Куда?

– Куда тебе нужно? Очевидно, что у тебя что-то случилось, если ты посреди зимы бегаешь с мокрой головой. Прослежу, чтобы ничего больше произошло.

– Обойдусь. И уже давно не зима. Спасибо, пока.

– Стоять.

Он перехватывает моё запястье, мягко останавливает. И, готова поклясться, втягивает воздух. Нюхает меня? Эй! Я только что в душе была, не нужно мне таких намёков.

– Дяденька, пустите, а то проблемы будут. 

– Дяденька?

Мужчина задыхается праведным гневом, а мне становится смешно. Она так хмурится, будто каждое моё слово воспринимает серьёзно. И с этим ничего нельзя поделать. Только улыбаться.

– Тогда этот дяденька тебя похищает, - и вот уже веселье исчезает, плавно перетекает к мужчине. – Как минимум на пять минут к твоему дому.

– Туда десять идти.

– Значит, на десять. Я тебя провожу.

– Я благодарная за помощь, но с незнакомыми мужчинами…

– Маркус, - сжимает мою ладонь и тянет за собой. – Можно просто Марк. А ты? 

– Виталина.

– Опять врёшь? Я не отпущу тебя, пока не скажешь настоящее имя.

– Это шантаж и угроза. Вы меня правда пугаете.

Гораздо меньше, чем тот Макс из душевой. Тот сразу зажимал и намекал на что-то большее. А этот пока только ведёт по запястью, едва царапая кожу ногтям. И улыбается неожиданно широко, что ему очень идёт.

Такой суровый и грозный, но кажется совсем плюшевым. Тискать и прижиматься.

Глупые мысли, которые подобно рою плеч кружат в голове. Жужжат и скачут с идеи на идею. Сейчас, когда Марк близко, и можно сопоставить всю картинку – он вылитая копия мужчины из моего сна.

Та же густая щетина, квадратный подбородок. Даже пальто, серое с крупными пуговицами – будто кто-то узнал о том, что мне снится, и слепил образ.

Что если это тоже сон? Просто более реальный, запутанный. Оглядываюсь по сторонам, выискивая Макса. Они всегда были вдвоём, кто-то один догонял, а второй появлялся через пару секунд.

Всегда трое.

Всегда сердце работало на пределе.

А сейчас мы вдвоём, и мне спокойно. Несмотря на то, что странный мужчина держит меня за ладонь, что-то говорит. И обнюхивает, это прям действительно заметно.