Учили до пол-второго ночи, пока не заболели глаза и не мысли не стали свинцово перемешиваться в черепной коробке. «А давайте поиграем? Ну хоть пять минут? В угадайку? В крокодила? Разобьемся на команды! По восемь человек! Ой, по семь … – А где же Мадина? А Денис?»

Играли весело, хорошо, что в пансионате были только они, взрывы хохота в час ночи разбудили бы весь этаж, но Марина не веселилась. Зачем он это сделал? Что он хочет? И где он сейчас? Смутился? Расстроился? Расстроился… Обидела… Ну вот, опять. Как в школе. Столько лет прошло, и ничего не изменилось. Ей так нравился мальчик в классе. Семь лет… С четвертого класса… Да что там – нравился. Это была ее первая любовь. Весь мир исчезал, когда он подходил, ее кидало в жар, и мысли в старших классах были совсем не детские… Тем строже она с ним держалась. Он считал ее задавакой, высокомерной, холодной, и когда, после окончания школы он пришел к ней в гости, прошел за ней на кухню с гитарой, отважился и спел ей песню о любви, («Белая березка, я тебя люблю, протяни мне ветку, веточку свою, без любви и ласки пропадаю я, о моя березка, девочка моя…"), она просто не стала отвечать – отправила его в комнату – отнести чашки на стол… Она не смогла даже себе объяснить, почему это сделала, почему не оценила то, что он приехал к ней из военного училища, в первый год службы, его тогда первый раз отпустили на несколько часов домой, а он, узнав, что она приехала из института в городок, рванул к ней, прямо вместе с родителями… Потом она, конечно, жалела, но больше не было таких встреч, мальчик какое-то время ей еще писал, потом письма прекратились, а летом она столкнулась с ним нос к носу на входе на танцплощадку, гремела музыка, непривычно уползала вверх ее мини-юбка из кожи, а на шее ее школьной мечты, голубоглазого блондина висела фигуристая пьяненькая деваха и веселилась. Правда, при виде Марины он попытался деваху отцепить, даже шагнул к ней – прямо с девушкой на шее… Маринка не стала досматривать – повернулась, почти побежала…

Он не догонял. Не догонял, не бегал. И сама она никогда за мужчинами не бегала – не так ее воспитывали. Марина вышла замуж – такого пламя, конечно не было, но ведь любовь и не повторяется, она всегда разная? Летом, после свадьбы она приехала в свой город, и на следующий день раздался звонок в дверь. Открыла. "замуж вышла?" – "Да" – "Фотки есть?" – "Держи" – Маринка протянула увесистую пачку еще не разложенных по альбомам фотографий. Он сел и очень внимательно посмотрел все, молча. И Марина молчала. Потом он встал, протянул ей пачку и молча вышел. Больше она его не видела. Тот мальчик женился через год – на девочке, как сказала его мама, очень похожей на Маринку и уехал в другой город по распределению.

Денис – он вызвал такие же неконтролируемые реакции. Она чувствовала его кожей, не поворачиваясь. Понимала его настроение, угадывала страхи и сомнения. Улавливала едва различимый запах, от которого границы между ними размывались. Марина теряла контроль, если он приближался: накатывала та же горячая волна желания, так же исчезали все вокруг, и все, кроме него, теряло значимость. Она бы справилась – ведь ей не 16, а уже 27. Она – замужняя дама, у нее есть ребенок. И закончим на этом… Но этот поцелуй… Разрешила поцелуй – раскрылась и назад пути нет. Теперь есть знание. Теперь, к сожалению, нет сомнений – это ЕЕ мужчина. И она его так просто не отпустит. Как отпустила того мальчика… Потеряла без права переписки… и даже не узнала, как это… Как это – быть рядом с любимым мужчиной, пусть, хоть недолго, владеть им? Она ведь ему тоже нравится? На этот раз она узнает. Только если он сам подойдет, конечно. Если сам захочет. Если он также чувствует то, что сразу было между ними, с первой секунды. Она не будет за ним бегать, не станет провоцировать…