–Не боишься, что я маньяк? – вдруг спрашивает Никита, помогая мне сесть в машину, закрывая за мной дверь, как истинный джентльмен. Спокойно обходит автомобиль, с ехидной улыбкой глядя на меня, словно знает, я наблюдаю. И уверенно садится за руль, опуская на него руки, продолжая при этом смотреть на меня. А я смотрю перед собой, отрицательно кивая головой.

–Два маньяка в одной машине? Такие совпадения крайне редки, не находишь? – Никита только усмехается, заводя авто, и оглядывается по сторонам, выезжая с парковки.

–Это твой бывший был, с цветами?

–С чего ты вдруг решил, что бывший? – такой вопрос меня возмутил, я даже фыркнула, оборачиваясь к своему новому знакомому.

–Ну, был бы нынешний, ты бы не сидела у меня в машине, да и цветы забрала бы, – спокойно рассуждает Никита, а меня такие выводы не на шутку злят.

–А ты, как я посмотрю, сильно проницательный? – похоже, Никита счел вопрос риторическим, предпочитая просто пожать плечами и не отвечать на него.

–Куда ехать?

–В Крылатское, – сухо отвечаю я, отвернувшись к окну и прислонившись лбом к холодному стеклу. Господи, какой это блаженство. Прикрывая глаза, слышу, что Никита еще что-то спрашивает про улицу… дом…

–Осенний бульвар 7, – пробубнила в ответ, ощущая, что веки становятся тяжелые, словно свинцом налиты. Урчание мотора как колыбельная, а движение – укачивает, и я проваливаюсь в сон.

–Рита, Маргарита. Марго! – чувствую теплое прикосновение к своей щеке и слышу чей-то чужой голос. “Марго!”. Вот до жути противно звучит, хочется, чтобы твое имя пробовали на вкус, а не выплевывали.

–Никогда больше меня так не называй, сонно мурлыча, убираю горячую руку Никиты от своего лица. А отпускать ее совсем не хочется. Мне нравится это прикосновение.

–Прости, – виновато шепчет мне в ответ Никита.

–А почему ты шепчешь? – я с улыбкой смотрю на своего собеседника, прогоняя от себя сон.

–Не знаю, потому что ты шепчешь. Какой подъезд? – так и продолжая шептаться, спрашивает Никита и проезжает еще несколько метров, до нужного мне подъезда. Ну вот. Приехали. А я почему-то не спешу выходить, сижу и рассматриваю его, в тусклом свете автомобильного салона. А Никита так же молча смотрит на меня и начинает улыбаться.

–Что?

–Ничего. Не Ваш конёк, Никита Батькович, клеить девчонок, – укоризненно качаю головой.

–Алексеевич, – исправляет меня Никита, а в его взгляде, я вижу явное недоумение и застывший вопрос “Это еще почему”, и понимаю, что стоит свою точку зрения пояснить, доводя рассуждения до логического конца.

–Ну, Никита Алексеевич, смею предположить, что Вы привыкли купаться в женском внимании. Потому, не особо заморачиваетесь над тем, как произвести впечатление на девушку. Достаточно на Вас лишь взглянуть, да Ваши дорогие часики оценить и машинку большую. Кстати, говорят, мужчины, приобретая большую машину, хотя скрыть маленькие недостатки, – подмечаю я, поднимая вверх указательный палец. Никита заливается хохотом, после моей тирады, запрокидывая назад голову и прикрывая глаза. Его смех такой настоящий и искренний. Такого смеха мне еще не доводилось слышать. Смеялся он громко и раскатисто, и, вместе с тем, очень естественно. В этом смехе была и детская наивность, и светлая непосредственность. Этот смех никак не вязался с обликом серьезного делового человека, каким казался Никита. Может быть, я ошибаюсь, но, мне кажется, что по смеху можно узнать человека, и если вам с первой встречи приятен смех кого-нибудь из совершенно незнакомых людей, то смело говорите, что этот человек хороший. Как же ошибочно это суждение…

–Не думаю, что уже пришло время знакомить тебя со своими “маленькими недостатками”, может однажды придет время, – игнорируя все вышесказанное мной, Никита игриво подмигнул мне, намекая явно на какие-то пошлости. И я подхватываю этот намек, начиная вырисовывать в своей голове откровенные сюжеты.