…стук…

…дождь…

…стук…

…снег…

…стук…

…листья…

…стук…

…просыпаюсь, оглядываюсь, выволакиваю себя из объятий сна, отдергиваю занавеску.

– А-а-а-а!

Здесь надо закричать, не кричится, ничего не делается, смотрю и смотрю на тыкву с горящими глазами и перепончатыми крыльями…

Щелкаю замком, осень врывается в комнату в ореоле листьев и снежинок, тыква садится на подоконник, цепляется хищными лапами. Жестами показываю, что э-э-э, или сюда, или туда, нечего мне тут дом выстужать…

Тыква в изнеможении падает с подоконника в комнату, только сейчас вижу простреленное крыло, тонкую стрелу в перепонке. Мечусь по комнатам в поисках аптечки, а кто вообще сказал, что у меня есть аптечка, в холодильнике вроде бы зеленка была… Разламываю стрелу, долго мучаюсь с зеленкой и пластырем, вроде не кровоточит, да с чего она вообще кровоточить должна…

– Спа… си… бо… – оскаленный рот извивается, выжимая слова, – спа… си… бо…

Думаю, какого черта я только что сделал, понимаю, что вместе с тыквой точно так же могут прострелить меня…

– Вам… вам нужно пря… прятаться, – хрипит тыква.

Хочу что-то ответить, вместо этого развожу руками, где тут спрячешься…

– …они… они меня… застре…

Не договаривает, я и сам понимаю – застрелят, те, кто сейчас ходит по улицам, целятся в тыквы с летучемышиными крыльями, сбивают на лету, в упор застреливают соломенные пугала, тонкие скелеты…

– Вы… – тыква поднимает на меня глаза, даром, что нет у неё глаз, – вы мне… поможете?

Смотрю на перевязки, чем я еще должен помочь…

– …меня убьют…

Это мы уже слышали.

– …мне нужно домой…

Морщусь:

– Далеко живете?

– А, на другой стороне земли…

Меня передергивает, совсем хорошо…

Хватаюсь за соломинку:

– Могу купить вам билет на самолет… – говорю, тут же спохватываюсь, что тыкву пристрелят в аэропорту.

– Э… ну…

– Если бы вы положили меня в рюкзак…

Сжимаю зубы.

– Э… а… может… сначала окрепнете? Вы ранены…

Тыква осторожно смотрит за окно:

– Скоро пойдет снег, все заметет, мы не сможем отправиться в путь…

Меня коробит от этого «Мы», я-то во все это не ввязывался…

– …они уже знают про вас, – подхватывает тыква, будто читает мои мысли, – боюсь, они…

…даже не возражаю, что бояться должен я, а не тыква, а тыква должна пугать, а не наоборот.

– Может… пока перезимуете у меня, а там посмотрим? Давайте я вам чаю согрею…

Пьем чай под стук осени – дождя со снегом и листьями, тыква осторожно поправляет крыло.

– …там, на той стороне земли… – осторожно начинает тыква, – там… тоже хорошо…

Пытаюсь представить себе ту сторону земли, уютные домики, украшенные тыквами, высотные дома, за крыши которых цепляется луна, неоновые огни, галдящие подростки, которые запрягают кадиллак, чтобы скакать на нем верхом по шоссе среди кукурузных полей в свете полной луны… Правда, услужливое воображение тут же подсказывает тесный трейлер, или еще хуже, какую-то хижину из рекламных щитов на окраине городской свалки, я пытаюсь устроиться куда-нибудь хотя бы мыть полы, а тыква рассказывает мне о неограниченных возможностях, вспоминает тех, кто вот так же жил в коробке из-под холодильника, а теперь у них свой остров в океане с личным самолетом, у которого на борту два бассейна и…

…фантазии кончаются.

Открываю ноут, ищу какие-то сайты, сторожно пишу куда-то в никуда кому-то никому, что у меня ваша тыква, и все такое – жду до тошноты вежливого ответа, что по не зависящим от нас причинам никак вас пустить не можем, нам очень жаль, и все такое…

– …проснитесь… да проснитесь же!

Подскакиваю на кровати, да что опять такое, тыквенная рожа светит мне в лицо огоньками, хватит уже пугать, делать, что ли, больше нечего… а правда, что делать тыкве, ну хоть бы посуду помыла, что ли…