– В 735 году основали вечный город, – повторила Инга.

– Нет, это я понял. С чего ты вдруг об этом?

Инга кивнула в сторону подъехавшего к бордюру такси.

– У него номер 735. А вон тот, смотри, там, у остановки, видишь, какой-то оранжевый драндулет с номером 881. Если прибавить единицу, получится год смерти Достоевского. 1881.

– Хм, – Игнат с удивлением посмотрел в окно, потом на Ингу, – неплохо. А еще можешь?

Инга подперла рукой подбородок и придвинулась ближе к стеклу.

– Та-ак, – протянула она, обводя взглядом парковку. – Ну, вот, например, 079, маленький грузовик, «газель». Слева, под навесом. 79-й год гибели Помпеи. Помнишь, Везувий, извержение, реки лавы, горы пепла, сначала Геркуланум, потом Помпеи, потом картина Брюллова. Или вон там – «мерседес» с номером 623. В 623 году родился Сиддхартха Гаутама.

– Кто-кто? – переспросил Игнат.

– Будда, дурак! – Инга постучала пальцем по лбу.

Игнат не обиделся. Ну, разве что самую малость.

– Ладно, – сказал он, – Помпеи, Будда… это понятно. А вот скажи мне, – он прищурился, ища подходящую комбинацию. – Скажи мне что-нибудь о номере… номере… – его взгляд остановился на черном «опеле» с поцарапанными дверями, – 167!

Инга задумалась. По мере того, как она молчала и рассматривала поверхность стола, Игнат испытал растущее чувство удовлетворения. «Ага! Вот то-то! Так тебе! – думал он, с радостью наблюдая за ее замешательством. – А то, ишь ты, Сиддхартха нашлась!»

– 167 177, – внезапно до него донесся голос Инги.

– Чего-чего? – все еще торжествуя свою мелочную победку, насмешливо переспросил Игнат.

– 167 177 – номер пистолета, кажется, маузера, из которого расстреляли царскую семью.

– 014! – Сам от себя не ожидая такой прыти и злости, выпалил Игнат первое, что пришло в голову.

Он не собирался просто так сдаваться. И, кстати, еще ничего неизвестно насчет всей этой историко-архивной пыли в глаза. Дома он обязательно проверит и про Рим, и про Помпеи. И про Сиддхартху.

– Мне было четырнадцать лет, когда папе дали первую Госпремию, – с улыбкой, вставая, сказала Инга.

– Ага! Сдаешься! – глаза Игната сверкали. Что это еще за воспоминание детских лет!

– А я и не… – начала, было, Инга, но передумала и кивнула. – Сдаюсь! Пойду еще кофе возьму. Ты будешь?

Игнат отрицательно покачал головой. Эйфория отступала, и ему уже было стыдно за себя. К тому же все оказалось правдой, и про Будду, и про маузер. Игнат потом проверял.

– Приехали, Игнат Андреевич! – радостно сообщил Никита, перегнувшись через сидение.

«Чему радуешься?» – подумал Игнат, а вслух сказал:

– Спасибо, Никита, пойду я.

Он выбрался из машины и уставился на нависший над ним в сером небе зиккурат сталинской выделки.

«И молодая не узнает, какой танкиста был конец», – печально пропел его внутренний голос.

Очнувшись, Игнат крякнул, хмыкнул, запахнул пальто и направился в сторону мощных входных дверей, похожих на Вавилонские врата, по обе стороны которых, в числе прочих начищенных блестящих табличек красовалась и табличка с названием его компании «РестоРацио».

В то утро, когда машина возила Игната по городу, а он сам блуждал по коридорам своих воспоминаний, все в мире шло своим чередом. В старом московском дворе дворничихи-таджички равнодушно южанок кололи лед, из подвала мощным потоком неслась матерная ругань, грузчики, сопя и тоже поругиваясь, втаскивали в подъезд дома новый диван взамен изодранного котами старого, стоящего на попа тут же, во дворе среди сколотых льдин. Рядом с диваном крутилась Кочка, тревожно вынюхивая вражью вонь, пропитавшую линялую гобеленовую обивку. Прохожие спешили, спотыкаясь на скользких поворотах, хлопали двери автомобилей, гудели электрические провода, и вдруг где-то в глубине дворов вязко и гулко ударили церковные колокола.