Всё происходит так стремительно, что я даже не сразу ориентируюсь.

Единственное, что я четко понимаю — Леську и Петьку тащат вслед за мной.

Что всё это значит? Неужели администраторша, тварь такая, вышибал на нас натравила? Или официант? Или здесь дело совсем в другом?

3. Глава 3.

Нас проводят через какой-то узкий длинный коридор, отделанный в черном цвете, и тащат к лестнице. Черные блестящие и невероятно скользкие ступеньки становятся для меня настоящим испытанием.

Я несколько раз хорошенько так падаю на них, ударяюсь коленом, а затем и подбородком. Крови нет, разве что только во рту, но боль оказывается сильной, слепящей.

Нафига надо делать такую дебильную лестницу?! Сглотнув слюну с примесью крови, я открываю и закрываю рот. Вроде бы ничего не сломано.

Руки за спиной начинают быстро затекать. Я практически перестаю ощущать свои пальцы. Во мне вскипают злость и чувство полного бессилия, которое страшно нервирует.

Мужик продолжает меня куда-то тащить, и даже когда я путаюсь в собственных ногах и снова падаю, он всё равно волочет мое тело вверх по ступенькам, будто какую-то куклу.

Нет, если бы это была охрана, посланная той курицей Оксаной, нас бы скорей всего просто вышвырнули на улицу. А раз мы направляемся вглубь ресторана, то дела наши плохи. Ну не убьют же нас только за то, что мы просто хотели пожрать? Ведь так? Или нет? Чёрт! Не стоило угрожать официанту.

Колено и подбородок пульсируют болью и всё, о чем я могу думать, согнутая пополам, так это об этой боли и о том, куда нас сейчас притащат.

Петька пытается вывернуться, но, кажется, за это получает крепкий пинок. Хриплый всхлип свидетельствует о том, что ему еще и в живот прилетело. Леся ведет себя тихо и это, наверное, самое разумное решение. Нечего этих бритоголовых из себя выводить. Мы не в том положении.

Когда нас притаскивают на второй этаж, слышаться чьи-то быстрые шаги. Я не могу увидеть, кто к нам приближается, поэтому продолжаю пялиться в черный и наполированный до такой степени пол, что в нем даже можно распознать собственное отражение.

— Вот, — коротко произносит лысый козел, который крепко держит меня.

— Трое? — задумчиво спрашивает мужчина, подошедший к нам.

— Да.

— Ведите к нему, он уже ждет.

К кому «к нему»? И кто нас вообще может ждать?

Я не то, чтобы на грани паники. Скорей, просто сбита с толку. Вся эта хрень с рестораном, с лысыми вышибалами напоминает какой-то жуткий сон. Всё вроде бы начиналось неплохо, а потом превратилось в кошмар.

Урод, который держит меня, еще сильней сжимает мне руки за спиной. Я уже начинаю побаиваться, что он просто нахрен переломает все кости. А руками я дорожу, они меня кормят. Пара ловких движений и кошелек очередной зеваки уже у меня в кармане. Поэтому с руками я еще не готова расстаться, но вот загвоздка в том, что лысому козлу всё равно.

Он тащит меня вперед, на секунду мы останавливаемся. Я краем глаза замечаю открывающуюся дверь, а в следующий момент, мои руки отпускают и толкают в спину. Не удерживаюсь на ногах, которые будто превратились в желе, шлепаюсь на колени, и, взвыв от боли, клюю носом в чьи-то блестящие туфли.

Медленно подняв голову, я вижу перед собой высокого мужчину лет сорока-сорока пяти. Его черные немного седоватые на висках волосы, спадают на высокий лоб, а большие голубые глаза, напоминающие льдинки, как-то странно рассматривают меня. На левой щеке заметен глубокий шрам, доходящий до квадратного подбородка с ямочкой и скрывающийся где-то у виска.

Жуткое, уродливое зрелище. Такой мордой можно детей по ночам пугать. Но судя по черному костюму и начищенным до невозможности туфлям и печатки, сверкающей на среднем пальце левой руки, этот тип очередной богатый козёл. А вообще, я заметила, что те лысые вышибалы, что этот одеты в один и тот же костюм, только размеры разные. Секта что ли какая-то?