– Ну что, Андрей? Примешь за встречу? По чуть-чуть?

На столе появились две маленькие стопки и пузатая бутыль из темного стекла.

– Да я как бы…

Однако Пётр Сергеевич лишь отмахнулся, поясняя:

– Ты уже десять секунд как в отпуске. Так что можно. А я… мне, знаешь ли, по долгу службы положено, хм, иногда.

«Ну что ж. Раз положено, значит, так тому и быть. Отказываться не будем».

Пётр Сергеевич аккуратно разлил алкоголь (по виду, да и по запаху – натуральный коньяк) – немного, на два пальца всего – и скомандовал взглядом: «Ну… Будем».

Янтарная жидкость пошла хорошо. Гортань не обжигала, и на языке послевкусие… э-э… вполне благородное, а если и горчит слегка, так это нормально. Коньяк всё же, а не вискогонка хайландская.

Короче, принял я на грудь полтинничек, и сразу стало хорошо. Внутри потеплело, и на душе разгладилось. В общем, жить, как говорится, стало лучше, жить стало веселей. Отставив опустевшую стопку, я посмотрел на товарища подполковника. А он, сдвинув в сторону свою и убрав бутылку обратно под стол, посмотрел на меня. Нормально так посмотрел, без этих своих «дембельских» заморочек.

– Узнал, значит, – улыбнулся Пётр Сергеевич секунд через пять, продолжая глядеть мне прямо в глаза.

– Узнал, дядя Миша. Узнал, – сообщил я. Так же, не отводя взгляда. И так же улыбнулся в ответ.

– Это хорошо, – задумчиво протянул мой старый знакомый. – Вот только, – он немного пожевал губами, видимо, подбирая нужные слова. – Вот только обращайся ко мне лучше Пётр Сергеевич. Так оно, м-м, правильнее.

– Так точно, товарищ подполковник! Пётр Сергеевич! – нарочито бодро рявкнул я, поднимаясь со стула, вытягиваясь по стойке смирно.

– Салабон. Как есть, «салабон», – поморщился Пётр Сергеевич.

– Порядки знаем – плавали!

– Вольно, лейтенант, – усмехнулся хозяин кабинета, махнув рукой, давая понять, что «цирк окончен».

– Вадимыч, кстати, привет тебе просил передать, – добавил он, когда я, ухмыляясь, вновь занял свое место возле стола.

– Да?! Как он?

– Нормально. Служит.

– Опять служит? И где? Неужели у вас? – удивился я.

Пётр Сергеевич хмыкнул, но, конечно же, не ответил. Впрочем, я его понимаю – о таких вещах первым встречным не сообщают. Особенно в его ведомстве. И хотя я, смею надеяться, не первый встречный, но всё же служба есть служба и не хрен трепать ее не по делу. И раз «дядя Миша» молчит, значит, так надо.

А «дядя Миша» тем временем откинулся в кресле, заложил руки за голову и принялся внимательно изучать потолок в кабинете. Еще секунд через десять он прикрыл глаза и затих. Будто уснул.

– Ну… я пойду? – неуверенно произнес я, вставая, чувствуя, что пора уходить, разговор завершен.

Однако, оказалось, что я не прав. И разговор наш еще не закончился.

Услышав вопрос, Пётр Сергеевич встрепенулся, возвращаясь в «нормальное» положение, резким движением придвинулся вместе с креслом к столу и, сцепив пальцы в замок, пристально посмотрел на меня.

– Погоди, Андрей. Не торопись.

Я сел. А он…

Покрутив головой и ослабив галстук, он глубоко вздохнул и тихо проговорил:

– Не всё так просто, Андрей.

– …

– Всё. Не так. Просто, – повторил подполковник еще раз. Раздельно.

После этих слов я немного напрягся. И тут же задал вопрос. Дурацкий, естественно:

– А-а… это как?

Пётр Сергеевич усмехнулся и пояснил:

– Видишь ли, Андрей. Ты у нас фигура сейчас, в некотором роде, публичная. Да, да, не спорь, именно публичная. Тебя даже по головизору показали, и с этим уже ничего не поделаешь, не скроешь сей факт, как ни пытайся. Короче, засветился ты, Андрей. За-све-тил-ся.

– Ну так и что?

– Как «что»? Неужто не понимаешь?

– Газзон? – брякнул я первое, что пришло в голову.