«Он не понимал, кем была эта девушка. Она не говорила ни на одном языке, знакомом ему, ни на одном языке, на котором говорили соседние племена, и потому все его вопросы оставались без ответов. Что-то внутри, в его груди и в сердце, сжималось, когда он смотрел на нее. Он хотел защитить ее. Он должен был защитить ее, будто никого и ничего на целом свете не было для него дороже, будто он знал ее тысячу лет в каждой из своих жизней. И даже тысячу лет спустя он помнил об этом».

– Здесь ничего особенно не поменялось, – произнес Александр и пожал плечами. – Главный герой, как и должно было случиться, влюбляется в Марну.

– Поменялось, – не согласился Марк. – Потому как в нее влюбляется уже не Райан, а Олег… Хотя в первой версии Олег и Марна практически не имели никаких взаимодействий. Марна – возлюбленная другого героя, Райана. И тут даже еще одна несостыковка. Прежде Марна была датчанкой по происхождению. Теперь же она не говорит ни на одном известном им языке и никто не знает, откуда она пришла.

– Кто-то меняет в тексте незначительные детали… но зачем? Непохоже, что кто-то пытается навредить… Кто-то чуть меняет сюжет… будто действительно просто работает над книгой. Неужели это Мирослава? Нет, я не могу это представить…

– Ваша жена не известная писательница и нигде ни разу не публиковалась, верно? До ее книги никому не должно быть никакого дела. Так кто же тогда работает в документе и зачем? Я склоняюсь к версии, что она жива и где-то прячется. Так… Вот этот абзац, который был написан сегодня… Это стиль вашей жены? Она могла так написать?

– Что вы имеете в виду? – Александр нахмурился и отвел взгляд.

Он вдруг начал ерзать на стуле, будто школьник на экзамене.

– Это ее слог? Ее стиль? Это могла написать она, а не кто-то другой?

– Я не… Я… Ну…

Александр вдруг рассмеялся, схватился за стакан воды и сделал несколько жадных глотков.

– Это могло бы помочь, – продолжил Марк, с интересом и любопытством наблюдая за поведением мужчины.

– Знаете, я не писатель, чтобы в этом разбираться! И не редактор! И не… – Александр продолжал смеяться, много жестикулируя правой рукой.

Он был смущен и опозорен. Ему было стыдно, он был зол. Даже после исчезновения Мирославы ее книга продолжала щекотать ему нервы.

– Хорошо, забудьте, – Марк закрыл ноутбук и спрятал его обратно в сумку. – Как вы вообще? Вам бы поспать… Вы были у психолога?

– Я в порядке, – буркнул тот. – Психолог? Я похож на психопата?

– А что ваш пес? Что сказали в ветеринарной клинике? Как его лапа?

– Слегка прихрамывает, но все будет в порядке. Врач сказал, что, скорее всего, это был осколок льда. Наверное, когда Бруни выбирался из воды, он напоролся… – неуверенно лгал Александр.

Он не был у врача и никому не показывал Бруни, и теперь Александру было стыдно за свою беспечность. Пес действительно был в порядке, и его рана хорошо заживала, но с момента возвращения Бруни был сам не свой. Он часами скулил у дверей в питерской квартире, царапал их, а на прогулках тянул поводок к машине, ездить в которой никогда не любил. Александр понимал: Бруни потерял хозяйку и тоскует по ней.

– Понял, – громко вздохнул Марк и потер ладони. – Я сообщу, как будут какие-то новости. Жду адрес издательства, – он поднялся и потянулся к вешалке возле столика, на которой висела его куртка. – Еще пообщаюсь с программистами… пусть отследят, кто у нас тут такой хакер… и заскочу в университет, где работала ваша жена.

– Работает, – прозвучало единственное слово в ответ.

Марк еще раз бросил быстрый взгляд на поникшего Александра. Он что-то скрывал, недоговаривал, но явно не знал, где его жена, – и это его терзало до глубины души. Он скучал по ней.