Трекер, вспомнив, что насчитал у дома троих, тихо прошептал:

– Еще двое.

Незнакомец крепко сжал его локоть, то ли сообщая, что понял Трекера, то ли призывая его умолкнуть. Через секунду в дверях появился силуэт с фонарем и пистолетом. В нем Алан узнал Пита. Тот напряженно целился в пустоту. Суетливый луч выхватил из темноты лежащую на полу фигуру Хэнка. Пит замер. Напряжение казалось почти осязаемым.

В проеме показалась еще одна тень.

– Сзади, Пит! – неожиданно для себя выпалил Алан.

Пит резко развернулся. Мелькнула вспышка, послышался хлопок выстрела, падение и жалобный стон:

– М-м-м… Придурок, это же я!

Незнакомец в маске резко рванул вперед и ударил стрелявшего рукояткой пистолета по голове. Противник обмяк и с грохотом повалился на пол. «Напарник» Трекера мгновенно метнулся к подстреленному Питом третьему сопернику. Тот, схватившись за плечо, выл от боли.

– На кого работаешь? Вас Келер прислал? Отвечай! – грозно рявкнул незнакомец.

– Какой еще Келер? – корчась, пробормотал раненый. – Не знаю я. Нас за домом следить наняли. Мы даже заказчика не видели. Правда.

– Чего ж тогда внутрь поперлись?

– Показалось, что кто-то есть. Надо же было проверить.

– А раньше зачем заходили?

– Приказано найти какие-то бумаги, – скривился раненый.

Алан тихонько кашлянул, привлекая внимание «напарника», и ладонью постучал по папке под свитером. Тот кивнул, поднял похожий на кузнечный молот кулак и резко отправил его в челюсть лежащего. Голова раненого мотнулась в сторону, глаза закатились, и он потерял сознание. Незнакомец повернулся к Алану:

– Валим, пока полиция не набежала.

Когда они через двор выбрались на улицу, незнакомец стянул с головы маскировочную шапочку. Теперь на Алана смотрел парень лет двадцати пяти. Добродушное лицо совсем не сочеталось с образом головореза, который недавно крушил врагов.

– Вижу, до профессионала вам как до Луны. Кто вы, что здесь понадобилось? – спросил он.

– Я… я друг хозяина этой квартиры, Алан Трекер. Кое в чем разобраться хоте… – ответил он и тут же осекся.

А вдруг этот тип… Зачем было говорить настоящее имя? Болван! Мог ведь что угодно ляпнуть. Остается надеяться, что ни к чему плохому это не приведет.

– Удалось? Погодите… Трекер? Вы, случайно, не родственник журналистки Джессики Трекер?

– Да. Джесс моя дочь. – Алан гордо расправил плечи и вновь пожалел о сказанном.

Да что ж такое? Опять все выложил. Прямо словесный понос какой-то. Этот парень гипнотизер, что ли? Или он сам со своими пьянками последние мозги растерял?

– Неужели мисс Трекер подрядила отца собирать материал для статьи? – улыбнулся незнакомец.

– Нет, – огрызнулся Трекер. – У меня тут свои интересы.

– Не обижайтесь, это я пошутил неудачно. Вы знаете, я как-то читал ее интервью с моим отцом. Неплохо получилось.

– С вашим отцом?

– Да, меня зовут Уильям Дайсон, – представился парень и протянул руку.

– Дайсон? Сын того самого пропавшего миллиардера из новостей?

– Чем дольше я занимаюсь этим вопросом, тем сильнее уверяюсь, что его уже убили.

– Но я слышал…

– Нет. Раз отец до сих пор не появился, значит, мертв. Он не бросил бы своего дела. Я здесь как раз для того, чтобы найти хоть какую-нибудь зацепку.

Врет как дышит, не то что он, балбес легковерный. Неплохо было бы этого спецназовца на откровенный разговор раскрутить.

– Вот как? А у нас похожие цели. Не хотите зайти в гости? Обсудили бы. Видимо, нам действительно нужно стать союзниками. Хотя что это я? Моя халупа вам точно не по вкусу придется, вы к дворцам привыкли…

– Нет, – усмехнулся парень. – Отцовское наследство прошло мимо. А я только сегодня вернулся в Лондон, остановиться совершенно негде. Так что предложение очень кстати. Пару дней погостить у вас было бы неплохо.