Самозабвенного писца —
К стиху добавлено творенье.
Бог словом создавал миры.
Был назван цвет – и цвет явился.
Был назван ритм и в такт игры
Звук Сфер Небесных опустился.
И чувства были рождены,
Что цвет и звук любить способны.
Словущий Бог, Твои сыны
И дщери, право, бесподобны!
О, говорящий человек,
Воспой Отца нетварной лиры!
Отца, чьим словом назван Свет,
Кто дал стихам – творенье мира!
28 марта 2013
«Не пропусти минуты счастья…»
Не пропусти минуты счастья
В часах безрадостных трудов.
В душевных смутах и в ненастьях —
К принятью счастья будь готов.
Оно такое – не окликнет,
А встанет тихо за спиной,
Но чаще, веришь, просто вспыхнет
Едва заметною звездой
В душе твоей на небе жизни —
Счастливой маленькой звездой,
Где между чувствами и мыслью
Царит естественный покой.
Тот самый, что зовется вечным,
В котором счастью место есть.
Тот, что минутою отмечен —
Счастливою минутой здесь.
30 марта 2013
«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»
Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.
Цветное детство дарит жизни – цвет.
Пусть кто-то из случайных просто спросит:
Откуда слово ты берешь, поэт?
Отвечу я, что есть такое место,
Есть в каждом, кто рождается на свет.
Какой весною отцветет в нас детство,
Таким и вызреет наш плод в остатках лет.
30 марта 2013
«Отцы уходят первыми на небо…»
Отцы уходят первыми на небо,
Мужья за ними, следом сыновья.
Знать, из зерна мужицкого засева
Силенки черпает на подвиги Земля.
А женщина – годами долу гнётся
К земле родимой. Ставит на канун
Свечу… Тут вспомнит и всплакнётся
Ей, верной, от печальных дум.
Напишет имена своих любимых,
Подаст записочку и поспешит домой,
Вздохнёт во след жизнь ей и с новой силой
Себя продолжит… после запятой.
2 апреля 2013
«Меня сегодня осень целовала…»
Меня сегодня осень целовала
Пьянящей горечью и терпкостью своей.
Меня сегодня осень обнимала
Печалью хмурых бесконечных дней.
Шёл долгий дождь, и мне его хватало —
Хватило – на закончить и уйти.
Меня сегодня осень провожала
На все дороги и на все пути.
10 апреля 2013
«Апрель… Апрель великопостный…»
Апрель… Апрель великопостный.
Ещё не стаяли снега,
Прохладен вечерами воздух,
И в лед оделись берега
Реки. Живёт своей неспешной
Апрельской думою село.
Ещё немного – станет вешним
Что звали мы «белым-бело».
Ещё немного – и весенний
В палитре строк проглянет тон.
Проснётся жизнь и с птичьим пеньем
Возьмёт аккорд свой в унисон.
10 апреля 2013
«Весна. Всплакнуть бы, да вот только…»
Весна. Всплакнуть бы, да вот только
Печаль на этот раз суха.
Дрожит уставшей си-бемолькой
Новоапрельская слеза.
И на полтона с нею ниже
Всё, что весеннего во мне.
Стих, веришь, друг мой, еле дышит —
Не подготовлен к новизне.
Весна… А помнишь ли, как раньше,
Бывало, с марта налегал
На жизнь я – веничком, как банщик
Заправский, хвори отсекал.
Дышал всей кожей, да со свистом
И сёк лист рифмой да такой,
Что не сыскать точнее смысла
Тому, что высечен был мной
И так легко в строку ложился
На сырость мартовских простуд,
Как будто сослепу влюбился
В их хриплый шмыгающий труд.
Писал чем попадя – и снегом,
И вязкой слякотью дорог.
Чем объяснить? Да просто ведал,
Как жить, а значит просто – мог!
11 апреля 2013
«Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье…»
Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье,
Что осень за окном и осень на дворе.
Весны строка – имеет продолженье,
Но в этот раз не удается мне
Её продолжить. Ровно не ложится
Мазок на стих – не пишется весна,
Ручьями по оврагам не стремится,
Знать, зимняя одёжка не тесна.
Весна не выросла, стоит передо мною
Такою щупленькой и бледненькой, но я
С нее пишу и ветреность и волю,
Не пряча слов, и рифму не тая…
21 апреля 2013
Три четверти
А жизнь спешит. Без всяких сбоев