– А ко мне теперь со всего города тянутся! – Заявил Мастер, открывая бутылку. – Слухи о моей отборной дряни разлетелись, как письма. Оно и понятно – 'лучшие амфоры Рима'! Правда, за ночлег теперь никто не платит. Только за дурь, и сразу уходят.

– А чего это так? – я сделал максимально удивлённое лицо, хотя ответ знал наверняка – дом Мастера стоял в одном из самых неблагополучных районов города. Здесь тебя могут убить просто потому, что дождь идёт. Не говоря уже о том, что у него постоянно происходят торчковые битвы. Прям в доме. А торчки бьются насмерть. Особенно за дозу.

– А у меня тут человека убили – ответил Мастер. Я – как уже и сказал – ничуть не удивился его ответу. Более того – я был почти прав. – Помню, будто это вчера было: пришли ко мне два торчка. Один другого краше! У одного нос сломан, а другой без руки. – Продолжал Мастер – Дай нам, говорят, триста грамм порошка. А кто в нашем городе порошком торгует? Вот и я о том! Короче, пришли они, такие, и требовать начали. А я им говорил, что у меня его нет. Ну, они поорали, а тут Крот заходит. А ты Крота знаешь – он амбал ещё тот. Да и чужих не жалует. Ну, он их и приложил разок. Одного с лестницы спустил, а безрукого об перила ёбнул. Да так, что тот голову и разбил. Ну и всё, теперь нет безрукого. – Мастер закончил свою историю и сел на кресло.

Я знаю Крота. Он так зовётся, потому что злой очень и в очках огромных ходит. Чуть что ты ему скажешь – он тебя убить может в порыве гнева. С ним лучше не связываться, иначе умрёшь раньше времени.

– Ну, короче, ясно – выдавил из себя я – Слушай, Мастер, а у тебя ещё осталось? – я решил, что пора заканчивать разговор; чувствую, у меня скоро начнётся ломка.

– А, так ты за этим? – Лицо Мастера аж погрустнело – Да, у меня осталась отборная калумбийская 'смола'. Специально для лучших берёг! – Мастер пошёл доставать пакетик с дурью из кухонного шкафчика. – Говорят – отменная дурь, – Продолжал рекламу Мастер, роясь в шкафу. – Я, конечно, кому-попало не верю, но об этом не один чувак говорил! – Мастер не сидит на игле, ничего не нюхает и не курит. Он даже не бухает. Он говорит, что не хочет этого делать, потому что 'никогда не сиди на том, что продаёшь!' Оно и понятно – смысл тебе продавать то, что ты не хочешь продавать. Порывшись ещё пару минут, Мастер вытащил-таки что-то из шкафа и кинул на стол.

– Сколько? – спросил я, надеясь, что он не обиделся из-за прерванного мной разговора.

– Ну, вообще, она стоит порядка восьмидесяти, но я, так и быть, отдам тебе за десять – Мастер хлопнул меня по плечу – по старой дружбе.

– Бля, спасибо, мужик! – я был так польщён скидкой, что мне стало ещё стыднее за прерванный разговор.

Отдав деньги, я пообещал ещё заходить к нему почаще. Переступив два спящих (или уже мёртвых от передоза) тела, я вышел из квартиры и спустился вниз. Осталось найти остановку и отправиться домой.

Мои мысли были в мечтах о том, какой же кайф я испытаю, когда ширнусь этим. Я шёл и грезил, всё меньше замечая детали окружения, но в какой-то момент меня кто-то выдернул из 'Кендиленда' ударом по плечу. Я дёрнулся, обернулся и увидел ту самую шлюху, что сосала у Мастера. Опешив, я всё-таки выдавил из себя слова.

– Чего тебе? – удивлённо кинул я, смотря на её лицо. Грязные каштановые волосы были спутаны в непонятную солому, круглое милое личико было испачкано в потёкшей туши. Ярко-зелёные глаза были красными толи от слёз, толи от травы. Грязная серая кофта висела на плечах, скрывая такой же грязный чёрный топ. Порванные джинсы были чуть короче моих, но не выглядели маленькими. На ногах у неё были когда-то белые пыльные кроссовки.