– Они не родственники случайно? – я призадумался.

– Понятия не имею, – хмыкнул Виктор. – Может, любовники. Покормила любимого грибочками, называется… Нет, я не знаю этого, не смотрите на меня так, я просто пошутил… Так, следующий… Следующим привезли Степана Михайленко, сорок семь лет. В двенадцать сорок три. Тоже отравление. Обширное поражение печени и почек, гипоксия и остановка сердца.

– Вот тут бы им и призадуматься, что тут дело не чисто, – мрачно пробормотал я, глядя в никуда.

– Это вы о ком? – встревожился патологоанатом. – Это не входит в мои обязанности.

– А к вам и нет претензий. Пока, – меня позабавил проблеск страха, мелькнувший в его глазах. – Давайте дальше.

– А чего дальше. К тому моменту я уже устал как конь, а они всё поступали и поступали. Следом привезли погорельца, в четырнадцать сорок две, как сейчас помню, зрелище было жуткое, хотя я и видел подобное раньше. Данила Тихонов, тридцать два года. Сгорел в своей машине, авария. Когда его достали из горящей машины, он был уже мёртв, весь обгорел. Жуть.

– От чего он умер?

– Что? – Виктор вскинул на меня удивлённые глаза. – Так от пожара же.

– Нет, я имею в виду, он просто сгорел? Или, например, отравился, почувствовал себя плохо за рулём, попал в аварию, начался пожар, и только тогда он умер.

– Мне кажется, что вы усложняете и перебарщиваете, – фыркнул врач. – Он просто сгорел, не сумев выбраться из перевёрнутой машины. Надеюсь, что он потерял сознание, прежде чем погиб так страшно.

Мы помолчали.

– Ближе к вечеру привезли… Раису Капустину, – доктор сдавленно сглотнул и это не укрылось от моего внимания. – Задохнулась. Ну, в смысле, гипоксия из-за острого приступа астмы. «Скорая» не успела приехать…

– Многовато что-то астматиков на такой маленький городок, – я нахмурился. – И все решили помереть в один день.

– Ну почему же все, – растерянно возразил Виктор. – Наверняка ещё остались люди с таким же диагнозом. Живут себе дальше…

– Ладно, с шестнадцатым числом мы разобрались.

– Да, потом я наконец-то пошёл домой. Без сил вообще.

– Тяжёлый у вас был денёк, – с ощутимо фальшивым сочувствием кивнул я. – Ох уж негодяи эти люди, вздумали умирать и отвлекать вас от… чем вы там занимаетесь в свободное время.

– Я люблю клеить модели кораблей и самолётов, – простодушно сообщил Виктор, хотя эта информация мне вообще не была нужна.

– Что ж, в этот день всё. Что было на следующий день? С чего началось?

– Началось с того, что утром привезли ещё одного погорельца. Алексей Иванов какой-то, сорок пять лет. Как я понял, он сгорел в своём доме.

– Просто сгорел? – я приподнял одну бровь. – Или помогли? Он же был предпринимателем, кажется?

– Я понятия не имею, кем он был, – поспешно ответил доктор. – Вы пересмотрели детективов, наверно. Или это у вас профессиональное. Он сгорел в огне.

– Заживо?

– Да, он был живым, когда умер от огня… – скаламбурил Виктор. – В том смысле, что его не убила неизвестная банда отравителей и душителей, которая зарезала бедного мужика и затем подожгла его кровать…

Я прищурился и посмотрел на патологоанатома в упор. С большим-большим подозрением.

– Да блин, шучу я так! – испугался он. – Если мне на моей работе не шутить, то можно сойти с ума совсем или спиться.

– Осторожнее с шутками в моём присутствии. Дальше кто был?

– После обеда привезли Романа Ермакова, сорок два года. Колото-резаные раны шеи. Разбитой бутылкой. Кто-то хорошенько потыкал его, я насчитал шесть ударов. Шансов у него не было. Умер от потери крови ещё до того, как его вообще кто-то нашёл.

– Жесть. А третий?

– А третий это Егор Фролов, – почему-то вздохнул Виктор. С сожалением каким-то, что ли. – Двадцать восемь лет. Длинным широким ножом кто-то из собутыльников пырнул его три раза в живот.