- Я тут каждый вечер ужинаю, Лютик, - холодно чеканит Амир, откидывается на спинку дивана и смотрит на незнакомца так, что будь я на его месте, уже давно рухнула замертво. – Фильтруй базар при моей даме.

Лютик? Серьезно?! Высоченный детина слабо походит на парня с подобной кличкой. Признаюсь, это прозвище поражает и впечатляет настолько сильно, что даже не сразу осознаю суть последующей фразы. Моя дама. Моя?! Это к чему вообще?

- Лютый, - сквозь зубы поправляет здоровяк, сжимает кулаки, явно готовый броситься в бой, едва сдерживает гнев. – Мы это выяснили. Забыл?

- Что сказать? – губы Амира складываются в издевательской усмешке. – Русский – не мой родной язык. Я только самые важные вещи помню.

- Ясно, - угрожающе сдвигает брови. – Про Андрюхин должок тоже так запамятовал? А он-то мне круто торчит. По гроб жизни не расплатится. Слыхал, ты его деваху успел прихватить. Нехорошо это как-то. Не по-братски. Не по понятиям. Сечешь?

Тишина. Никакого ответа.

Меня прошибает ледяной пот. Тонкая блузка моментально прилипает к спине. Хорошо хоть ткань черного цвета, влажные следы никак не будут заметны.

Отчаянно пытаюсь услышать бой собственного сердца. Но глохну от шока, от утробного ужаса жертвы, зажатой между двумя оголодавшими самцами.

- Твоя дама, - ядовито цедит «Лютик». – Это часом не она? Не Андрюхина телка? Надо делиться. Смекаешь?

Долговязый тип ухмыляется и склоняется, чтобы вдохнуть воздух прямо над моей макушкой. И ощущается это гораздо хуже и гаже, чем если бы он меня облапал.

Тошнота подкатывает к горлу. Желудок сводит тягучий спазм.

- Смазливая бабенка, - заключает этот урод. – Понимаю, жалко такую на круг пускать, тянет самому оприходовать. Но лучше не рискуй. Не будь мудаком, не пытайся навязать свои правила и поиметь судьбу. Быстро попустим, на землю вернем.

Я сжимаю вилку. Сама не понимаю, для чего. Хрупкая защита. Очень. Глупо.

Как тогда бороться?

Грохот. Даже не успеваю осознать, что именно происходит. Не успеваю ни вздрогнуть, ни испугаться. Просто что-то тяжелое падает на пол. Жуткий звук. Хруст. Еще и еще. Сжимаюсь в комок оголенных нервов.

Фокусирую затуманенный страхом взгляд и осознаю происходящее: Амир сбивает с ног этого высоченного мужика, оказывается на нем сверху, молотит кулаками так резко и жестко, что перед глазами снова все расплывается. Тот пытается ответить, слабо старается сопротивляться, отразить атаку. Без шансов.

Никто не пробует вмешаться. Музыка играет. Официанты ничего не замечают. Даже охрана «Лютика» ничего не предпринимает. Это же охрана, да? Замечаю несколько незнакомых бритоголовых бугаев поблизости. Явно не наша тусовка. Наши-то все будто на подбор заросшие, бородатые.

- Уберите это дерьмо, - жестко приказывает Амир, покончив с избиением, поднимается и обтирает руки первой попавшейся салфеткой, действует с абсолютно невозмутимым видом, будто ничего необычного не происходит.

Зажимаю рот ладонью. Не то чтобы было сильно жалко чудовищного мужика, который имел явно не самые добрые намерениями относительно моей персоны. Но все равно.

Боже. Страшно. Жутко. До дрожи. До одури.

- Чего ты? – Амир ловит мой затравленный взгляд в капкан своих темных пылающих глаз и широко усмехается. – Не бойся. Не отдам. Ты моя.

Дьявол. Как раз это сильнее всего и пугает.

22. Глава 22

Раньше работа радовала меня исключительно в зарплатный день. Привычная рутина едва ли баловала разнообразием. В голове регулярно клубились сладкие мечты о том, что я вполне могла зарабатывать на жизнь, занимаясь гораздо более креативными вещами. В конце концов, я способна на большее, чем перекладывать бумажки и назначать собеседования. Наверное. Надеюсь. Очень хочу верить.