Самой не верится, но правда – я была готова отдать вам душу с первых же секунд. Страшно. Дъявол, вы опасный мужчина… Вы слишком быстро западаете в сердце.

А потом я смяла тот цветок, потому что знала – вы не примете меня. Не при всех. Не при этих обстоятельствах. Знала, что не примете сейчас, но верила, что быть может потом. Кто знает?

Мы хорошо сработались, как мне думалось. В чем-то вам помогала я, в чем-то поддерживали и направляли меня вы. Пускай порой жестко, но может и эта черта одна из тех, что меня зацепили?

Дни летели невыносимо быстро и постоянно шёл дождь. А я замечала лишь то, что скупая маска серьезности, трескалась и вы становились свободнее. А я влюблялась в вас всё сильнее.

И к завершению пути у меня оставался один неразрешенный вопрос: почему?

Почему вы ни разу не назвали меня по имени? Думаю вы даже не заметили этого, а я вот впервые в жизни напилась в последнюю ночь для храбрости, чтобы спросить об этом, но вы ушли спать.

Дьявол, скажите, почему? Ну, почему вы взяли меня в свою команду? Если бы не это, я бы справилась, я бы не пустила это чувство так глубоко… И уж точно не решилась бы вам написать. Я пропадаю, задавая себе эти вопросы, понимаете? Я осознанно падаю в пропасть, даже не пытаясь цепляться за воздух. Ах, да, мой воздух это вы…

Не знаю, прочитаете ли вы это, но, как вы сказали мне перед спектаклем: «не волнуйтесь, вы это делаете для себя». А потом обняли меня. Помните? К слову, я считаю все наши объятия, потому что они для меня неописуемо важны. И это письмо я написала для себя.

Для себя… И кому я вру?.. Пытаюсь обмануться.

Я хочу, чтобы вы знали о моих чувствах, чтобы теперь это была ваша проблема! Если конечно для вас это проблема… Для меня – это подарок, но пока ещё в упаковке. И я хочу понять: есть ли у меня шанс открыть его, шанс стать частью вашей жизни? Хотя бы совсем маленький.

И я хочу, чтобы вы знали правду. Я хочу, чтобы вы осознавали, что я существую в этом мире. И что зовут меня – Яна.

А ещё, дорогой Дьявол, я сегодня дописала стихотворение. То самое, которое мелькнуло в моем сознании, когда я сидела у дерева, перед вашим окном, слегка затуманенная бокалами вина.

Медленно наступал рассвет.

Представляете, как сильно мне хотелось постучать в это окно? Как мне хотелось увидеть ваше сонное лицо, как хотелось обнять…

Представляете, как сильно я не хотела того, чтобы наступал следующий день? День, в котором я потеряю вас.

День, в котором я потеряю вас…

Глубокий вдох, моя актриса,

Ваш занавес почти сгорел.

Сценарий действия прописан:

Вы на асфальте белый мел.

И вам как будто вновь пятнадцать.

Цветок бумажный, талый след.

Своих смущаясь интонаций,

Вы отведете взгляд. Рассвет.

В вине испачкана футболка.

Слегка стучала по стеклу.

Зажала волосы заколка.

– Вы к режиссеру шли?

– К нему…

Наматывая нерв на гвозди,

Вколачивали в книжный гроб

Всю боль. И в звездном хороводе

Кричали «Занавес!» и «Стоп!»

Но сердце продолжало биться,

Хотело ласки, теплых рук…

Невыносимо находиться,

Когда он рядом просто «друг».

Рассвет закончится – уедет.

Не упомянет имя… Ноль.

Актриса – тело. Моя леди,

Он – режиссер, а вы лишь роль.

Он пожелает вам удачи,

Обнимет и отпустит прочь.

И мел сотрется. Не иначе.

Холодный ливень срезал ночь.

Я очень давно ничего не писала и как поэт я собой не довольна, хотя позволено ли вообще творческим людям быть собой довольными? Но я рада, что получилось от души. И настолько о личном, что мне не хватило сил написать от первого лица. Как будто существует в этом мире совсем другая актриса и влюбилась она совсем в другого режиссера… Словно эта история совсем не о нас с вами.