Столько раз я мечтала его увидеть хотя бы мельком, а сейчас жажду, чтобы он исчез. Чтобы не рвал мне душу своим присутствием.

— Эн... — его горло зажимает спазм. Он сглатывает, неотрывно глядя в мои глаза. Выглядит измученным, уставшим. Черты лица стали грубее и жёстче, чем были несколько лет назад… — Понимаю, ты злишься. Я заслужил, но… — он бегло оценивает мои безымянные пальцы, затем снова встречаемся взглядами, — обручального кольца как и помолвочного на тебе нет и этот свадебный наряд… — глухо выдыхает, жмурясь, словно от боли. — Нелепость какая-то…

Боже мой, сейчас он считает мою свадьбу нелепостью? Серьёзно? А когда-то мечтал от меня избавиться. Какой-то парадокс. Помутнение. Сбой мыслительных процессов.

Что поменялось за эти годы? Неужели его отшила Мэт? Если они до сих пор не вместе, значит, не смогли наладить отношения? Или не пытались?

Что? Что, черт возьми, произошло? Он же болел ею. Жить без неё не мог. Чувство собственного достоинства не позволило марать репутацию о вдову родного отца?

Тогда он кристально-чистый мужик. Мечта любой успешной женщины. Чертов идол, которому я больше не доверяю!

— Итан, я выхожу замуж! — слышу в своём крике голос отчаяния и злости.

Отпускаю зажатое между нами покрывало и сгребаю в кулаки ворот его свитера. Так сильно натягиваю, что тот начинает трещать по швам. Стопы царапаются об ошмётки, расшитые камнями «Сваровски», и меня накрывает очередной волной паники.

Моя свадьба явно летит коту под хвост. И благодаря кому? Дочери и её непутёвому отцу! Божжжеее, такого не может быть. Расскажи кому — не поверят!

— И что мне теперь прикажешь с ним делать? — всхлипываю. Глаза покрываются предательской влагой. — Я только что купила это платье для церемонии, а ты мне его испортил! Ты его безжалостно порвал! Варвар! Вот ты кто! Откуда ты свалился на мою голову? Пожалуйста, уйди! Уходи, прошу тебя, уходи… — из-за того, что плотно прижата к нему, попытка ударить кулаками по его груди выходит слабой и неуклюжей. Вырваться не получается, как не крути. Да и куда мне, хрупкой женщине, тягаться с таким упёртым бугаём?

— Ты дышать не могла, — хрипит Святой. Руки в собственническом захвате опоясывают мою талию и спину. Пальцы, как раньше, стискивая до боли, впиваются в рёбра. Жаркое дыхание моего мучителя толкается в макушку. Опаляет. Щекочет корни волос. — Что я должен был сделать, Энни? Позволить тебе задохнуться?

— Уйти туда, откуда пришёл! — парирую, выныривая из сладостного морока. — Божжжеее, два сапога пара… — на секунду забываюсь, испытывая острые ощущения от проявления его власти над моим телом. Спохватившись от выброшенных на ветер слов, тотчас прикусываю язык. Спина покрывается ледяной испариной.

Господи… Господи… Хорошо, хоть на русском ляпнула…

— Ты о чём? — поражает вопросом, словно пулей в висок.

Сглатываю. Голос становится безжизненным и сиплым.

— Ни о чём… — повторная попытка вырваться из плена заканчивается очередной неудачей. Раз за разом сталкивая наши разгоряченные тела, лишь подогреваю его сексуальное влечение. — Отпусти меня. Мне нечем дышать. Ты слишком горячий, Итан. Жар у тебя, что ли? И мне не нравится то, что я чувствую внизу.

— Раньше тебе всё нравилось, Царевна, — с глухим рыком, похожим на полустон, сжимает мою ягодицу, издевательски толкаясь пахом в живот. Охаю, ощущая раскалённую плоть. Мерзавец закатывает глаза. — Никогда не забуду, как сладко ты подо мной кончала, — хрипло выдыхает. — Но речь сейчас не об этом, — распахнув тёмные омуты, впивается в меня пытливым взглядом. — Ты с кем-то меня сравнила, Аня. С кем?