Около трех я все-таки решаюсь написать ему первой, хоть он так и не ответил на мое вчерашнее сообщение. Мы ведь просто друзья? Нет ничего страшного в том, чтобы пожелать другу любви и счастья, и сказать, что он каким-то образом сумел стать неотъемлемой частью моей жизни.

Сообщение висит без доставки.

Пять минут, десять, полчаса, час.

В десять вечера я решительно готова к чертовой матери удалить все контакты Призрака и вышвырнуть его из своей жизни. Это становится слишком опасно. Это именно то, от чего я отчаянно бегу – ненужные эмоции, лишние чувства, энергия, которую спускаю в черную дыру.

Готова… но все равно тяну время.

До часа ночи, когда, наконец, становится понятно, что этот день – День Всех проклятых влюбленных, первый за все время нашего общения, когда Призрак не прислал мне ни одного сообщения.

Я выпиваю успокоительные и запиваю их красным сладким вином, хоть это и надругательство над организмом. Кутаюсь в свой любимый домашний плед, забираюсь с ногами на подоконник и изображаю из себя кокон.

Даже сильным девочкам иногда нужно поплакать.

Недолго, часика хватит.

Я снова и снова прокручиваю в голове те самые тревожные звоночки, которые отзывались в некоторых его фразах и сообщениях, в том, как он изредка уходил от вполне простых и прямых вопросов, как любил пошутить на тему: «Несвободный мужчина всегда может стать свободным, в чем проблема?»

Странно, что пока с человеком есть постоянный контакт, ты вроде как не видишь все эти очевидные вещи, не замечаешь проплывающее мимо бревно. Но стоит случиться паузе – и отрезвление вклинивается в вашу сиропно-ванильную историю, как тот самый финский нож из известного романа Булгакова.

Где-то около трех прилетает сообщение от Ленки: фото в обнимку с букетом, плюшевым зайцем и коробкой разных сладостей. Отсылаю ей кучу счастливых смайликов и на всякий случай перевожу телефон в режим полета, чтобы наверняка знать – до завтрашнего дня (точнее, уже до сегодняшнего) меня точно не потревожат счастливые истории чужой личной жизни.

Я сама выбрала карьеру.

Я так решила. 

Просто… Может, это немного эгоистично, но если он дал мне время – разве, не честнее было бы сказать, что в его жизни все-таки появилась другая женщина?

Около пяти я с горем пополам начинаю зевать и забираюсь в постель прямо в своем коконе, кое-как накинув на себя одеяло. В голове на удивление пусто – там нет ни единой мысли, только потребность закрыть глаза и вырубить эту предсказуемую реальность.

 Меня будит настойчивы звонок в дверь, активно приправленный стуком, пусть и негромким. На часах на прикроватной тумбе – начало первого дня. Я тянусь к телефону, поздно вспоминаю, что он у меня без связи и почти что кубарем скатываюсь на пол.

Сказать, что голова у меня тяжелая – значит, не сказать ничего.

Когда неожиданный визитер просто зажимает кнопку звонка, приходится прокричать, что я уже иду и что не глухая.

Распахиваю дверь – и утыкаюсь носом в охапку кремовых эустом.

То есть, их не просто много – их реально примерно столько же, сколько на всех тех картинках в инстаграмах роскошных любимых женщин олигархов.

— Ммммм… - Вот и все, на что я способна в эту минуту, потому что над букетом появляются вполне себе ничего такие широкие плечи в белоснежном свитере и темном пальто поверх.

А еще выше – мужская голова.

Светлые, почти что белые волосы, смуглая кожа, гладко выбритые щеки и подбородок, полные губы и немного оторопелые синие глаза.

— Ммммм… - Так же мычит в ответ он.

— Вот мы и нашли общий язык, - не могу не пошутить я. Очень странная ситуация заставляет откровенно нервничать. – Если только вы не курьер – а на курьера вы точно не похожи – значит, ошиблись адресом.