– И все равно – весна! – напомнила я себе.

Весна – это праздник. Свежий, пропахший арбузной коркой, воздух, сумасшедшие птичьи базары, солнце, сияющее в лужах, хрустальные капли на голых черных ветках… Весна – это обещание перемен. Когда я перестану радоваться всему этому, то пойму: наступила старость…

И ведь я только-только начала оттаивать после екатеринбургского эксцесса! Я купалась в весне, надеясь, что она излечит мою рану. Избавит от обиды и унизительных воспоминаний. Конец января, февраль, март я пыталась стереть из памяти его образ и забыть его имя. Но оно билось в висках перестуком колес: ни-ки-та-ни-ки-та-ни-ки-та… Яростное январское негодование сменилось затаенной февральской болью, плавно перетекло в черную меланхолию марта. И лишь в апреле стало легче – благодаря наступлению весны. Я даже начала утешать себя мыслью, что на свете существует другой мужчина, способный так же точно соответствовать моим представлениям об идеале. И он – другой – обязательно когда-нибудь мне встретится. Но, в отличие от Никиты, не окажется подлецом.

Зачем я поехала на этот проклятый тренинг?!

Ничто так не отвлекает от мрачных мыслей, как своевременно упавший на голову кирпич. В крайнем случае подойдет и мчащийся на вас автомобиль.

Я едва успела отскочить в сторону грациозной ланью (спасибо детскому увлечению художественной гимнастикой!). В отличие от джипа Аслана Кумраева автомобиль, едва не сбивший меня, был весь забрызган грязью. Но и в противоположном случае я вряд ли успела бы рассмотреть и запомнить номер. Ведь в момент атаки предавалась размышлениям.

Несколько минут я изображала телеграфный столб. В мой рот, разинутый от ужаса, настоятельно требовалось вставить сигарету. Что я и сделала.

Дворник – свидетель происшествия – покачал головой.

– Совсем о…, – буркнул он. – Не задело?

Я мотнула головой и протянула ему пачку. Антиникотиновую кампанию, к несчастью, придется отложить до лучших времен. Сначала надо попытаться выжить.

Дворник с явным удовольствием стрельнул у меня курево. Тонкая перламутровая сигаретка странно смотрелась в его черных, заскорузлых пальцах. Я с вожделением затянулась и ощутила, как ароматное облачко распласталось по языку.

– Там они что-то бросили из окна, – заметил дворник, прикуривая.

– Неужели деньги? – предположила я.

Гениально! Давишь беззащитного прохожего и одновременно швыряешь ему в окно деньги – на лечение или на похороны. Как это гуманно!

Дворник аккуратно сдвинул меня с места, взгромоздился на еще не изрубленный сугроб и поднял журнал. В нем я сразу признала старый выпуск «Удачных покупок». Журнал раскрылся как раз на материале о бутиках «Мемфис» – потому что страницы были прибиты степлером к первой и последней обложке.

– Девушка… Ау! – Дворник махал у меня перед носом рукой. Наверное, ему не понравилось выражение моего лица.

Мне бы и самой оно сейчас вряд ли понравилось.

Статью перечеркивала размашистая надпись:

«ТЕБЕ КОНЕЦ!»

Жирная стрелка, выведенная маркером, вела туда, где значилась подпись – Анфиса Броневик.

На презентацию я заявилась в мини. А лучше бы – в бикини. Тогда хоть кто-то обратил бы на меня внимание.

Как светский хроникер, я вынуждена преодолевать километры, шатаясь с бокалом шампанского в руке. Нашему боссу захотелось, чтобы в «Удачных покупках» присутствовала рубрика светской жизни. А так как в момент озарения в пределах видимости мелькала лишь Юля Бронникова, то вести страницу поручили мне. Я отбивалась дыроколом и кофейной чашечкой. Но Степан Данилыч категорически не способен понять, что слово