Стоя практически лицом к лицу, мы снова схлестываемся искрометными взглядами – как олени, готовящиеся столкнуться рогами.

– У меня нет никакого психотерапевта! Я не нуждаюсь в нем! – стараюсь вести себя воинственно, но в моем тоне звучат истеричные визгливые нотки.

– А судя по тому, как дико блестят ваши глаза и дрожат губы… – Руслан смотрит на мой рот с явным вожделением, – …я бы так не сказал.

– Бли-и-ин… я стону от неприязни к нему, – Вы совершенно омерзительный тип…

На лице Руслана мерцает нахальная улыбка.

– Из уст такой красивой женщины даже оскорбление звучит как комплимент.

– Мягко стелите, но меня ваши маслянистые речи не проймут, – язвлю я, состроив ему гримасу.

– Расслабьтесь. Я не буду публиковать снимки с вами, обещаю.

Неожиданная реплика Руслана зарождает во мне веру, что не так уж он и плох. Узел в груди ослабевает… Но надежда быстро гаснет, как только он добавляет, приблизив свой греховный рот к моему уху:

– Оставлю их для своего личного архива.

Слова мужчины повисают в воздухе, вынуждая меня стушеваться.

Этот гаденыш подмигивает мне и просто скрывается в толпе танцующих.

Я стою в полном недоумении – с открытым ртом и мешаниной чувств, мыслей и эмоций. Ровно до тех пор, пока не чувствую, как кто-то трясет меня за плечо.

– Эй, Стелла! – доносится до меня обеспокоенный голос Киры.

– А? – смотрю на нее стеклянным взглядом.

– Стелла, ты в порядке? С кем ты разговаривала только что? И что за шоу вы тут устроили? А почему ты выглядишь так, будто привидение увидела? Стелла? – вопросы вылетают изо рта подруги пулеметной очередью.

Я на миг прикрываю глаза. Мне хочется заглушить весь шум и гам, которые окружают меня. Атмосфера клуба становится для меня невыносимо тяжелой. Мне бы только глоток свежего воздуха, а не эта духота и теснота…

– Все в порядке, – отвечаю подруге, – Это был тот фотограф, который «покушался» на Лею в парке… И сегодня он выбрал своей жертвой меня… Вот мы немного и порамсили…

Рот Киры приобретает форму буквы «О», и она удивленно моргает.

– Не бери в голову… – пресекаю любые дальнейшие вопросы, – Я думаю, что мне пора домой… Ноги просто гудят от этих адских туфлей, знаешь ли…

– Ну-у… да-а… – протяжно соглашается подруга, – Хочешь, я вызову для тебя такси? Просто я тут завязала интересное знакомство… – она стыдливо отводит глаза, – В общем, моя вечеринка обещает иметь продолжение в горизонтальном положении…

– Не беспокойся! – я отмахиваюсь от ее предложения, совершенно не желая знать смачных подробностей планов на ночь Киры, – Я прекрасно доберусь сама и скину тебе сообщение по прибытии.

Подруга расплывается в дурашливой улыбке, и я не могу не улыбнуться в ответ.

Вернувшись домой, я застаю мужа уснувшим на диване в гостиной. Включенный телевизор фонит, транслируя какой-то боевик. Вдруг мое внимание привлекает засиявший экран его мобильника, покоящегося на журнальном столике. Оповещение о доставленной ему фотографии от абонента «Номер не определен» вызывает у меня брезгливую гримасу. Про себя я даже потешаюсь над попыткой Александра таким незатейливым образом зашифровать в списке своих контактов имя очередной фаворитки.

Бросив на спящего мужа уничижительный взгляд, я выключаю телевизор и ухожу в спальню.

Как только моя отяжелевшая от выпитого алкоголя и усталости голова касается подушки, передо мной встает образ сексуального мужчины-викинга, который уже дважды нестерпимо потрепал мне нервы, но также и разбудоражил мою кровь. На меня вдруг накатывает какое-то сильное возбуждение. Это не нормально – фантазировать о том, кто не является твоим мужем, лежа в супружеской постели, но я просто ничего не могу с собой поделать.