Ася, зашевелившись, проводит пальцами по моим позвонкам. Обычное прикосновение, ничего такого.

Ага, совсем ничего. Только рябь раскалённая по всему телу проносится.

Фух, что ж так сложно всё... Может, завтрак за свидание прокатит?

9. Не про нас

Ася

Раннее утро пятницы. Жалюзи привычно расчерчивают солнечный свет, пуская по стенам двухцветные полосы. Я улыбаюсь шальной мысли, что это первое место, вдруг отозвавшееся в сердце смутным понятием «дом». Со всей его негой, теплом и покоем. С любимыми обоями и особыми звуками. С ароматом лаванды на наволочке, к которому сегодня добавился новый – бархатный.

Не уверена, что ткань вообще как-то по особому пахнет. А я вот лежу на боку, уткнувшись носом в плечо спящего Стаса, вдыхаю его запах и описать не могу. На ум приходит только бархат. Его тепло обволакивает так же, только изнутри.

У Стаса необычная форма губ – в меру полные, мягкие – любой красотке на зависть. Прямые брови, высокий лоб, ровный нос. Утончённые черты лица – ни одной резкой линии. Красивое тело, без бугрящихся мышц, но жилистое, гибкое и очень сильное. Так может выглядеть только аристократ.

Смотрю, и не верится, что он настоящий. Действительно – Королёв. Король. И рядом с ним место королеве, а не пропащей сиротке вроде меня.

Я себя не принижаю. Просто реально смотрю на вещи. Да, Стас живёт скромно, но я умудрилась продать даже гордость. В конце концов, он даже приставать умудряется так, что я чувствую себя скорее просто желанной, чем загнанной в угол добычей.

– Ты, случайно, не художница?

Он заговаривает неожиданно, не открывая глаз.

– Нет, – бормочу растерянно. – Почему ты спрашиваешь?

Стас расплывается в довольной ухмылке. Специально меня смущает? Ещё и голос хриплый такой, с сонной ленцой, в меру нахальный. Определённо заигрывающий... Зараза.

– Ты так пристально смотришь, что могла бы написать мой портрет по памяти.

– Откуда тебе знать, что я делаю? – дёргаю плечом, пытаясь говорить невозмутимо. Получается неубедительно.

– У тебя взгляд осязаемый, – он дотрагивается пальцами до края своего рта. Как раз до того угла, что только вот вздрогнул в усмешке.

Подумаешь! Совпадение.

И не надо так иронично выгибать брови.

– Буду знать, – закатываю глаза, деловито усаживаясь на кровати. Даю понять, что совсем не рада его обществу. За заботу спасибо, да пора и честь знать. Стыдно признаться, но волнуюсь ведь. Как бы ни бесила его самоуверенность, а целует он роскошно. От одних воспоминаний в голове плывёт.

– Какое у тебя хобби? – неожиданный вопрос заставляет закашляться.

Поверь, ты не хочешь этого знать.

– А что?

– Пытаюсь разгадать тебя.

– Это вряд ли, – глотаю усмешку, увиливая от прямого ответа.

– Ну-у... Мы уже выяснили, что ты не рисуешь. И ты явно не сомелье. Круг сужается. Может, играешь на фортепиано? – его прерывает будильник на моём телефоне. – Нет, забудь, – тут же кривится Королёв как от зубной боли.

Шансон как шансон – уязвлённо поджимаю губы, перетягиваясь через Стаса, чтобы достать девайс с ночного столика. Провожу пальцем по сенсору и в обрушившейся на нас тишине улавливаю хриплый полустон. А ещё понимаю, что в бедро мне упирается вовсе не рука. От мысли, что мы оба толком неодеты бросает в жар и оголтело колотится сердце.

Его ладонь плавно сползает к резинке стрингов: гуляет вдоль края, поглаживает поясницу. Я и не сопротивляюсь, почему-то. Прижимаюсь к нему всем телом, дрожу вслед за каждым прикосновением.

Ася, да возьми же, наконец, себя в руки! – одёргиваю себя, когда он мягко сжимает пятернёй ягодицу... Затем осторожно сдвигает пальцы к промежности, усиливая нажим. Ну нет, так тоже не дело. Так не пойдёт. Пусть уходит! На деле же протестующе бормочу что-то невнятное, больше для себя.