Вечер пролетел быстро и так насыщено, что разобрав всей толпой чемодан, помыв той же толпой посуду и прогулявшись вечером по парку рядом с домом, в десять все разбрелись по постелям.

Амина устроилась на своей многострадальной раскладушке, которая на поверку оказалось очень даже комфортной – нигде не проседает, не жмет, не грозит сложиться или развалиться, уставилась в потолок, слушая, как в соседней комнате тихо шепчутся Краевские. Видимо, обсуждают пережитый день. Глубоко вдохнула, выдохнула, вновь вдохнула… Закрыла глаза… Поняла, что счастлива.

Поняла, что как бы долго и старательно не убеждала себя, настоящее ее счастье в близких людях. В любимых, в родных, в способности делиться тем, что имеет.

Что долму девочкам принесла не потому, что жалко если пропадет, а потому что хотела накормить. Что за торт киевский в магазине ругалась не ради того, чтобы желчь выпустить, а потому, что Николай Митрофанович этот торт очень любит.

И это счастье – иметь возможность дарит радость тем, кому хочется ее дарить. Делиться тем, что имеешь. А впереди еще месяц такого счастья...

***

Мир сидел у себя в кабинете, глядя перед собой.

Точно знал, что сегодня Амины не будет – попросила отгул. Зачем – конечно же не объясняла. А предположения были самые разные – мужика завела…

Завела мужика…

Или мужик завелся…

В принципе, сколько в мире мужиков – столько у Мира было предположений.

Именно поэтому он уже второй час сидел в тишине, их перебирая. Эти самые предположения.

Работа не работалась, сон не спался, еда не елась. Хотелось знать, где шляется его зараза.

Хотелось ее крови… и любви.

Недолго думая, Мир взял в руки телефон, покрутил немного, а потом начала писать:

«Нужно поговорить, пиши адрес, я подъеду», отправил.

Долго ждал ответа – минуты полторы. Злился – жуть. Даже второе строчить начал. Что-то о том, что игнорировать начальство – прямой путь к увольнению, но Амина все же ответила.

«Больной? Я сплю уже».

«Сама?» - набрал, удалил… Снова набрал, удалил… «Завтра в десять утра сможешь приехать?» - отправил.

И снова ждал.

«Смогу».

Выдохнул. А вдогонку еще одно пришло.

«Езжай домой, Дамир. Ты в последнее время очень устаешь. Если не хочешь отбросить копыта на работе, отдохни. Мне-то твоя кончина только в радость, но у Бабочки нет денег на твои похороны. Мы копим на костюмы».

Дамир прочитал дважды, почему-то улыбаясь.

Представил, как Амина набирала это сообщение, хитро скалясь, а потом все с той же ухмылкой закрыла глаза, засыпая… Аж на душе потеплело.

Отвечать не стал, встал из-за стола, выключил в кабинете свет, спустился на первый этаж, проходя мимо грохочущего басами зала и Амининой каморки. Затормозил у нее – заглянул. Краевская ее все равно никогда не закрывала. По этому поводу они тоже уже ругались. Мир настаивал на том, что все двери должны быть ночью закрыты – неизвестно кто сюда забредет, Амина же легкомысленно отмахивалась. Мол, если кому-то хочется спереть ее сценические труселя – ей не жалко.

Дамир окинул взглядом помещение – маленькое, душненькое, жалкое такое, почувствовал укол совести за то, что запроторил ее сюда, но сейчас что-то менять уже поздно – он пытался, она гордо отказалась. Прошел внутрь. На столе лежала тетрадь – он открыл ее, пролистал, не особо всматриваясь в содержание. Там были какие-то формулы, записи, снова формулы. Подошел к шкафу, провел пальцами по аккуратно развешенным «сценическим труселям», заприметил подушку, удивился сначала, а потом подумал, что это вполне логично. Странно только, почему у него самого тут до сих пор подушка не лежит. Вернулся к дивану из кожзама, опустился на него.