Поспешила отпрыгнуть от него. Но не ухожу.

Он нежно берет меня за руку:

– Ну что, ко мне?

– Нет уж! – начинаю закипать снова и, наконец-то, оборачиваюсь, чтобы поскорее уйти.

– Постой, – он так и не отпустил мою руку, отчего мне приходиться вновь посмотреть на него. – Ты извини меня. Мы с ребятами закусились немного, – опять подходит ко мне вплотную. – Но я рад, что так получилось.

От этой самодовольной улыбки у меня даже дар речи пропадает. Чего не скажешь о незнакомце.

Он ловко вынимает из кармана моей джинсовой куртки телефон. Отключает блокировку, моим же пальцем. Все движения плавные и уверенные. Руку мою не отпускает. Боится, что я убегу?

– Вот, мой телефон, – вбивает номер в список контактов под именем «Классно целуется». – Позвони мне. Продолжим начатое.

При этом нагло улыбается, смотрит мне в глаза. Удивительно, но он не делает себе дозвон с моего телефона. То есть, мужчина четко уверен, что я обязательно позвоню. Ведь он «классно целуется». Отсюда же делаю свой вывод: у него таких, как я, много. И даже если я не позвоню, он найдет себе утешение в объятиях другой дамочки. Фу…

Сразу, как только мой телефон возвращается мне в карман, я поворачиваюсь на каблуке на сто восемьдесят градусов и спешу уйти. Стыд-то какой…

Но опять не получается!

Снова моя рука в его лапище!

Снова он разворачивает меня к себе. Но теперь как-то мягко получается…

– Запомни, – целует он мою руку. Сначала тыльную сторону, потом ладонь. – Ты все равно будешь моей.

Ой-ёй-ёй… Что со мной только что приключилось? Кажется я умерла и попала в ад. А может в рай?

Ой. Даже не знаю.

Как реагировать на это все?!

Бежала до дома на автопилоте. Думала на скорости пылающие мои щеки охладятся. Ан нет. По-прежнему горят. Да так сильно, что прикоснуться к ним боишься. Словно изнутри начинают меня выжигать.

Стою в прихожей. Подпираю дверь. Боюсь отлепиться. Упаду. Ноги совсем не держат. И дело не в беге на каблуках. Коленки до сих пор трясутся.

«Классно целуется»…

Черт. А этот тип знает себе цену!

Ну конечно! У него таких вагон и маленькая тележка. Вот только я не собираюсь запрыгивать в этот вагон. И тем более меня не устраивает тележка!

Ладно. С пьяными пререкаться нельзя. Тем более с такими сильными, как он. Ну поцеловалась с незнакомцем. Буду вспоминать это как самый свой необдуманный и сумасшедший поступок, когда стану старенькой старушкой. Будет чего со Светкой обсудить!

Так. Стоп. Никаких больше Светок. Никакого шампанского. Если бы была я трезвая, я бы не позволила себе подобного! Наверное…

Ой-ёй-ёй-ёй-ёй… И еще раз ой-ёй-ёй-ёй…

Начинаю медленно сползать по двери на пол, но в кухне вдруг включается свет, отчего и прихожая становится освещенной. Встаю резко на ноги. Стою крепко. Кажется.

– Мам, ты чего? – Ромка не выглядит усталым и заспанным, хотя уже поздно.

– Ты чего не спишь? – начинаю переводить с себя стрелки.

– Завтра воскресенье. Я вот сидел на кухне, какао пил. Тут ты пришла. Странно как-то в этот раз. Стонешь. Свет не включаешь.

– Я просто…

– Ты пьяная что ли? – перебивает меня сын.

– С чего ты взял?!

– А чего дверь подпираешь? Отойти боишься? – смотрит он на меня пристально.

Пока я тушуюсь в поисках ответа сыну, он уже вплотную ко мне подошел.

– Ну-ка дыхни?

Я на автомате дышу сыну в лицо. Но тут же осекаюсь и бью его легонько по плечу:

– Ром, блин, что за шуточки?!

Сын смеется.

– Ты же так меня проверяешь, когда я прихожу поздно! Так что, все по честному!

Мы смеемся. Фух. Кажется меня отпускает. Я дома. Со мной мой сын. В целости и сохранности. Даже шутит.

Я разуваюсь. Земля! Сразу чувствую облегчение. Все-таки бегать на каблуках то еще испытание.