Сидел и карпел над сборником «корявым по стене» ох как сложно собрать всё в единое целое, когда это было на оборвышах бумаги, скомканных листах в дебрях облака засыпанных какими-то непонятными файлами которые на тот момент казались гениальными идеями, мега важными мыслями. Мега важные мысли пролетают мимолётом, успел схватить, значит выстрелит не успел, как не мусоль потом, а один хер окажется в дебрях облака. Стихи и наброски для книг всегда конкурируют в моей голове, это как трахаться, либо спереди либо сзади, когда одновременно это уже групповуха с участием третьих лиц. я не допускаю участия третьих лиц, либо я это создал, а точнее моё нутро, либо я этого не создал, пытаюсь как то подружить стихи и ту писанину которую я называю книгами, а раз уж я сегодня накромсал столько то добить надо эпично, «ч» потому что чернокнижный, не потому что Чинаски был у Буковски. у Буковски мне нравился стиль написания, простой и доступный, максимальная автобиографичность, для меня Буковски, Пьюзо, Бегбедер, Оруэлл, Рэй Брэдбери, это книниги где я ищу потерянного себя, разная тематика, разная стелистика написания, с ними я отдыхаю. Но только Буковски мог так писать о женщинах и алкоголе, у меня свои истории и повествования, которые я создаю больше для себя, но не отрицаю что не хотел бы чтобы ты это читал я много внимания уделю в жизни целям и счастью, счастье для меня есть писать, пишу, значит счастлив, пишу херово, а я пишу херово, и все равно счастлив, я это делаю для себя, удачи.

Я шёл лыбался. я победил его, он мне проигра. этот маленький кусок дерьма мне проиграл. да, это гребенный маленький городишко вставляет мозги, и ТЫ НЕ понимаешь кто ты, что ты. они живу досих пор с мечтой об материальном, а другие нет, у них нет середины. одним плевать на моль в квартире, но у него охренная маленького роста бландинистая бестия, которая работает админом в пивнушке, и жутко в него втярена. а ему насрать на её внешность и харизму. Несправедливый маленький городок, где-то сейчас прочитал совершенно по-другому, тогда читай романы и новеллы о любви.

Том один из тех, кто забирает тебя с собой полностью. ты приехал, ты в его власти, ты его полностью, он знакомит тебя с теми с кем трется, и они начинаю тебя порабощать.

– мне нравится моя жизнь Ч, в этот городке есть всё, есть все радости жизни, трава зеленее, улицы чище.

Я перебил с искривлённым выражением лица и надменно вставил в его замечательный монолог о прекрасном

– мужик, я приезжаю сюда каждый год, встречаю тебя и ты мне рассказываешь одно и тоже, нет, ведь у тебя нехуя толком не поменялось.

– а мне и не надо, мне хорошо и так, я кайфую!

– я вижу, что ты кайфуешь, но разве не хочется чего-то больше, больше того что ты имеешь?

Видел очко негра. -Не

–Ну оно чернеющее

–Ну

–Ну вот моё в два раза чернее

Когда я зачитывал репак своему армянскому другу, выскочил Мэл и проорал

–вы че предурки, хотите что бы вам яйца отстрелили! сейчас проснуться деревенские вас пустят в расход, пошли ко мне во двор пить пиво.

Мне нравится когда руки пахнут костром, он настоящий. Этот запах не предаст. Я лежал и наполнял темную комнату дымом, и вспоминал как мне было хорошо с Мари, с обезбашенный Мари. Когда мы подъезжали к какому-нибудь заведению выходили из тачки и она запрыгивала на меня сзади обхватив ногами, начинала кусать шею. Мы заставляли их дрочить и чувствовать ничтожность своего существования, их завистливые бешеные взгляды подталкивали меня писать ещё больше, а Мари так продлевала свою молодость. И почему это все кончилось по щелчку пальца для меня остаётся загадкой, как бы я себя не обманывал.