Да. Правда карается самым жестоким образом, выстрелом обрывая срывающиеся с губ слова…
– Андрей, ты, как юнец-максималист! Юру забыл? Всего полгода…
Я осеклась, опустив глаза. «Струсила!» – прошуршал в голове ехидный голос.
– Да что с тобой, ей Богу? Уж твои-то статейки! Хлестче не бывает! – Он пристально глянул на меня.– Полдня над заголовком голову ломаешь! Ты это или не ты? Бывает, конечно…
Я не дала ему договорить:
– Андрей, тебе не кажется – мы слишком обыденно, как данность, воспринимаем смерть?
Он, поперхнувшись дымом, затушил недокуренную сигарету.
– Рит, ты только не обижайся… Послушай!… – Андрей замялся, но лишь на мгновение.– Чувствую, происходит с тобой что-то… неладное… Может, устала… Или ещё что… Догадки строить —по воробьям стрелять …Да и ковыряться в чужой душе как-то неудобно… Хоть и приходится, сама понимаешь – работа обязывает… Вот их душонки ковырнуть бы разок, а?… Пожалуй, не отмоешься потом… – он глянул на экран монитора. Я поняла о ком речь, подняла голову, посмотрела ему в глаза… Почувствовала, как краешек губ коснулась чуть заметная понимающая улыбка…
«Вот-вот!» – словно бы ответил его взгляд…
– А поезжай-ка ты в свою деревню, дня на три-четыре, отдохни, соберись… – он вновь вернулся к моей проблеме.
– А как же?..
– Заголовок? Нашла о чем беспокоиться!…Обзовем как-нибудь… Мы тут с Павлом на месте были… Зрелище не для слабонервных, прямо скажу… Так что предисловие есть из чего состряпать. А горячая пора настанет этак денька через три-четыре, как версии попрут. Вот тогда добро пожаловать! Пока же приведи интеллект в боевую готовность… Договорились?
Я улыбнулась.
– Версии уже прут… – вяло протянула я. Если честно, мой интерес к ним отступил куда-то на задний план.– Андрей, тебе бы психологом быть, а не в криминальном навозе ковыряться…
– Вы меня то в юмористы, теперь в психологи. – Он весело рассмеялся. – Не скажи! Без этого навоза, то бишь, я, как овощ, захирею на корню…
Глава 3
Я не отказалась от предложения Андрея, сознавая – проку от меня «ноль», если не снять душевное напряжение, не облегчить, хоть ненадолго, тоску, затопившую душу. Казалось, от себя не убежишь… Но, к счастью, в этом мире была Зотовка…
Именно здесь двадцать пять лет назад мой отец, любитель рыбалки и неповторимой русской природы, построил дом, добротный, срубовой с настоящей печкой и баней во дворе.
Простор полей, наполненный шумом ветра и гомоном птиц, зеркальная гладь реки, манящая своей прохладой в жаркий летний день, цветущие сады и монотонное жужжание пчёл солнечным майским днём с ранней юности пленили мою душу.
Раскидистая береза под окном… Как часто, обняв её, я прижималась ухом к стволу, пытаясь различить трепет её сердца. И слышала. Оно не стучало, как наше: звук был иной, непрерывный, тихий, живой. А по утрам, шелестя листьями, моя березка шептала мне: « Доброе утро! Будь счастлива!… Знаешь, я всегда с тобой!…».
Каким-то образом у меня получалось понимать её, как и убаюкивающее журчание речки, ласковое дуновение ветерка, приносящего с лугов одурманивающий аромат цветов и диких трав…
Подолгу наблюдала за облаками, постоянно меняющими свою форму… То это диковинный зверь, бегущий по небу, то – прекрасная фея… Вдруг тут же на глазах они превращались в сказочных волшебников или летящих ангелов…
Я пропадала в лугах, позабыв о времени…
Прозрачный чистый воздух, запах воды, разноголосость птиц… А где-то в деревне слышен крик петуха, мычанье коров, погоняемых пастухом…
Может, благое оно, это место, моя Зотовка? Очищает и благословляет, ненавязчиво даря свою любовь и нежность вместо той, утраченной навеки…… Вполне возможно, именно здесь я становилась сама собой, даже не подозревая об этом.