– Так хорошо, не может долго продолжаться.

И, он, как в воду глядел.

Пятнадцатого января, следующего года, Независимое Самоа стояло на пороге правительственного кризиса. Виной всему были застрявшие, на Рыбном Пути, грузовики с товарами. Которые, до этого, по документам оставались на Самоа, а на деле уходили неизвестно куда. Было ясно, что что-то происходит, если уже не произошло. Грузы все прибывали, но переход оставался закрытым. И рыбные поставки прекратились! Транспортный коллапс продолжался день, два, три, четыре. На пятый, в правящих структурах началась паника. В кулуарах даже поговаривали о грядущей миротворческой операции, со стороны неолиберальных держав. Не появись Войтеховский вовремя, весь этот бедлам мог кончится массовой сдачей какому-нибудь международному трибуналу. Некоторые депутаты уже даже писали покаянные речи, которые будут произносить на ассамблеях и форумах. И, тут…

– Что за шум, а драки нет? – Спросил Юрген Войтеховский, без стука, заваливаясь в кабинет премьер-министра.

У премьера, при виде этого межвселенского контрабандиста сразу пошли судороги, а потом сильно отпустило. Отпустило в душе и полегчало на сердце. Недаром, на Самоа шептались, что этот Войтеховский – потомок богов. Наверно не зря шептались. Иакопа Енеле нутром чувствовал, какая сильная мана исходит от этого человека.

– Стоим на пороге политического кризиса.

– В связи с чем?

– В связи с остановкой грузопотоков.

– Скажите секретарю, пусть обзванивает руководящих работников. Все в порядке. Это временное явление, технического характера. Дело в том, господин премьер-министр, что с контрабандой теперь покончено.

– …?

– Мы стоим на пороге новых свершений. Будем заключать полноценное торговое соглашение. Рыбы у вас, теперь, будет – завались. Сможете даже реэкспортировать. Причем на законных основаниях. Не делайте удивленное лицо. Лучше созывайте заседание кабинета. Нужно срочно готовить договор о дружбе и сотрудничестве, между Независимым Самоа и бургграфством Шаффурт.

Станислава Курцевич, тридцатипятилетний дипломированный специалист, по косметическим процедурам, стоя на тротуаре, под мелкой россыпью дождя, гадала: повезло ей в жизни или та сыграла с ней очередную злую шутку. До сегодняшнего утра, она была безработной. С восьми часов, она уже числилась трудоустроенной, но состояние было очень подвешенное.

Всю жизнь, Стасе патологически не везло. В первую очередь потому, что она была женщина яркая. Не худая, не толстая, с талией. Брюнетка с темными глазами, длинной шеей и старомодной прической – волосы до плеч. Специалистом она была выше среднего уровня, не только практиком, но и теоретиком, с университетским дипломом. Однако, на одном месте Стася долго не задерживалась. В основном в связи с современными тенденциями, что красота должна быть у женщины внутри. Разумеется, она прекрасно понимала, что – безальтернативна и никогда не пыталась строить карьеру. Но само присутствие в офисе, такого типажа, как Стася, лишало управленческих, политически правильных фигурой и лицом, персон покоя. Сидя в своих высоких кабинетах, альтернативные мымры прекрасно понимали, что на Курцевич заглядываются, причем исподтишка и с чувствами далекими от политкорректного мышления. Сидеть и терпеть, пока эта сука, расхаживает там, в неустойчивой среде мелкого менеджмента, управленцы долго не могли. Поэтому, вскоре, начинались придирки, тотальный контроль и моральное давление, замаскированные под проявление доброты и наставничества. Приходилось уходить. Причем в нижние эшелоны. Туда, где надо было работать руками, а не языком.